Tradiciones Inmortales.

Nos mudamos...

2009-08-02T03:03:00.002+02:00

Tradiciones Inmortales se muda a:

http://tradicionesinmortales.wordpress.com/

Cascaron vacio.

2009-08-01T17:00:00.000+02:00

Broken Wings, Evergrey.

2009-07-20T22:13:00.002+02:00

From loss into your embrace
I fled the fear and the dark of day
Like an angel of fallen grace
My broken wings can’t hold my weight
I came so close that I felt the flames
I came so close that I’ll never be safe again
I’d give anything to find a way to leave the fear and evacuate

Come reach inside my inner fear
Come feel my sorrow and my tears
My broken wings can’t hold my weight
Through the dark of day

Leave that guilt-stained cross behind
Free your arms do it one by one
It’s not your fault you are not to blame
Your wing-clipped past should not bring you shame
And the years that you still endured
Should work as strength to see past it all

Come reach inside my inner fear
Come feel my sorrow and my tears
My broken wings can’t hold my weight
Through the dark of day
All hope’s been burnt to ashes
And I’m so tired of hiding the bruises
My broken wings can’t take me
Through the dark of day

Deep cuts will not help you heal
The pain inflicted’s just false relief
Precious moments where you can dream
Of a day when you too can feel

Come reach inside my inner fear
Come feel my sorrow and my tears
My broken wings can’t hold my weight
Through the dark of day

No soy como tu.

2009-07-16T02:00:00.002+02:00

Aunque la tela fina,
Del algodón más puro,
Cubriera tu errar perseverante,
Seria siempre visible a mis ojos,
A estos,
Y a los de antes,
Tu sucia alma,
Tu infecto existo
Y tu mentira,
como traje de gala constante.

Y daré gracias
A que para mí, hoy,
No son mis amados ciegos,
Aunque ciego es el pozo en el que caigo
Tan ciego como el ala más alta de tu cielo.

Y puedes usar la oración más dulce
Dirigida al dios más todopoderoso,
Al más ensalzado,
Al de las más grandes iglesias,
mezquitas, sinagogas o burdeles semejantes,
Con más creyentes que verdades le visten
Que yo seguiré sin rezar
A nada de lo que un hombre haya contado.

Huérfano se encuentran, sueños y corazón,
Tan huérfanos y doloridos,
Como el más triste mendigo
De los que entonan mi repetida canción.
Y son míos, y prendidos están en mi pecho,
En mi vientre y en mi sibilante desazón.
Y les quiero
Como quiero al brazo que me da traición.
Como al pensamiento
Que a sabiendas
Sabe que me lleva al umbral del máximo dolor.

Sopla el pesar etéreo,
La lira, la pose, y el paso alentador...
Y se arrastran recuerdos,
Horas, membretes y cartas
Que jamás llegaron a ser ni hojas
Mecidas en mi amado último cajón.
Pero suena la música
La que hace bullir algo,
La que hace despertar el eterno yo.
Entumecidamente aflora la rebeldía
Y brinca ante la orden,
Y araña su esencia,
Y escuece como sal en herida,
Herida sabida y sabia,
Pero que con gusto busque yo.

Regálame tu presencia
¡Abrázame!
Como siempre hiciste cobarde miseria,
Que si tu basura lo apremia
Mi valor no tendría razón en su existencia.

Seguirá resbalando de mi verbo tu mensaje
Seguirá escurriéndose del pensamiento
Tu ilustrada mierda
Y barrerán las calles tus antiguos alados paladines
Y los que te fueron ángeles
Serán los serviles guardianes de tu infierno
Hogar de tus hogares
Un hogar que siempre regalaste.

***

Por fortuna ya no soy espejo de tu ser
Ni surco el epicentro de tu mundo.
Me duelen los rojos que prenden el alma en otros suelos
No creo vivir en el cielo
Ni creo que ese feudo exista
Al menos en esta dimensión
Al menos en este infecto silencio
Que cercena mi piel
La de dentro...
Heridas que nuestra cobardía cada día te infringe.

No quiero ser un engranaje más
Que se meza en el asfalto que castra mi libertad
No quiero fundir el hierro que alimente mi grillete
No prenderé como perla rara el más bello rosario
Que sirva para la rancia y falaz oración
Del que solo representa ser sin ser.

Ni seré la pieza rota que de nada le sirvió el romperse
Pues estuvo en su sitio sin huir su función jamás,
Silenciosamente diferente, sin declararse culpable de ello.
No seré el ala que haga de sostén al mundo que no es.

No seré más así...
Como siempre dices que hay que ser.

Un día me miré y me observé;
Vi que mi cara se borraba, vi que...
Me parecía a tantos,
A tantos más que son como tú,
La disciplina del borrego
La lealtad del bastardo...al bastardo primero.
Por dios: tus miserias.
Y los ríos que han de calmar mi sed: tus mentiras.
Por vestido: la desnudez del espíritu.
Y por alma:
Un travestido orgulloso en desposeerse de sí mismo.

Por más que maquilles tu oxidado grito
Ahí se encontrará susurrando el contenido yo.

No hay niño que te libere ya.
No hay anciano que su sabiduría te regale.
No puedes ser ya tu,
Pero al menos, no te pierdas en el tiempo.
Mira qué hora es la que te llama,
Sé puntual.
No te falles.
No te olvides de que no eres como yo
Que yo no soy como aquel
Ni ellos lo son como los otros
Y que...
Tanto es así que ya no me podría ni reconocer...
Que poco pesan ya mis pies.

***
Carmen M. Padial.

El arte en la historia.

2009-06-25T22:24:00.005+02:00

PREHISTORIA.

ÉPOCA PALEOLÍTICA: Las manifestaciones pictóricas de esta época son llamadas pinturas rupestres. Estas pinturas se han localizado en diversas regiones del mundo, generalmente en las paredes de cuevas y cavernas, alcanzando grandes dimensiones.
La pintura rupestre responde a la expresión de una cultura cazadora, se le atribuye un carácter mágico – religioso porque se presume fueron realizadas como rituales para conseguir buena cacería. Las figuras que pintaban eran de animales, estas primeras manifestaciones plásticas en el principio eran líneas trazadas con los dedos sobre las partes blandas de las paredes de la cueva, luego interviene el color, rojos y negros mayormente.

A esta primera fase del arte rupestre se le ha denominado Auriñaciense, en esta fase las figuras aparecen hechas con trazos burdos, los animales los realizan de perfil y las figuras se presentan aisladas. Luego, hay una segunda fase, la Solutrense, en donde se observan ciertas figuras moldeadas, interviene el color y los perfiles aparecen paralelos; posteriormente, hay una tercera fase llamada Magdaleniense, en ella se presentan escenas de caza, de lucha, etc. y se observa una asociación de la figura humana con la figura animal en las representaciones, hay variada policromía y el empleo del claroscuro como elemento expresivo. Hacia finales del Paleolítico, la característica esencial de las pinturas es la esquematización de las formas, adquiriendo así mayor movimiento y dinamismo.

PINTURA: Las primeras manifestaciones pictóricas provienen de la época paleolítica o de la Piedra Tallada, a esta se le denominó Pintura Rupestre. Estas pinturas se han localizado en diversas regiones del mundo, generalmente en las paredes de cuevas y cavernas, alcanzando grandes dimensiones. Responden a la expresión de una cultura cazadora, se le atribuye un carácter mágico-religioso porque se presume fueron realizadas como rituales para conseguir buena cacería. Las figuras que pintaban eran de animales, estas primeras manifestaciones plásticas en el principio eran líneas trazadas con los dedos sobre las partes blandas de las paredes de la cueva, luego interviene el color, rojos y negros mayormente. Hacia finales del Paleolítico, la característica esencial de la pintura rupestre es la esquematización de las formas, adquiriendo así mayor movimiento y dinamismo.

ESCULTURA: Del Auriñaciense datan las primeras esculturas de forma humana. Son figuras femeninas, en hueso, marfil o piedra, de pequeño tamaño, relacionadas con el culto a la fecundidad. Se las conoce con el nombre genérico de Venus. Entre las más conocidas tenemos a las Venus de Willendorf, Lespugue, Savignano y Grimaldi.

ARQUITECTURA: En el Neolítico o Edad de Piedra Pulimentada, la pintura y la escultura pierden importancia y en cambio se desarrolla al final del período una arquitectura de enormes piedras que recibe el nombre de Arquitectura Megalítica, formados por bloques inmensos de piedras, estos monumentos son de varios tipos: Menhir, Trilito, Dolmen y Cromlech.

Nuestro solsticio de verano y la noche de San Juan.

2009-06-23T16:24:00.009+02:00

Midsummer, Litha , Samhraidh (21-24 de Junio).

En Midsummer los días son cada vez más largos y las noches cada vez más cortas. El solsticio es un punto astronómico y, debido a las variaciones del calendario gregoriano, la fecha puede variar algunos días dependiendo del año. El solsticio del verano ocurre cuando el sol alcanza el trópico del cáncer, y experimentamos el día más largo y la noche más corta del año. Y esto marca el inicio del verano, que sucede alrededor del 21 de junio.

El solsticio de verano es el momento del año en el que el Sol alcanza su máxima posición Norte, desde épocas Neolíticas se celebra esta festividad del sol, astro que es adorado como máximo exponente pagano.

La naturaleza forjada del brío y la energía, teñida del misterio -sobre todo el de las horas en las que la luna lanza su destello entre el que muestra y oculta- tanto es así que , las plantas, durante ese período, se creía que adquirían propiedades mágicas (por lo que mucha gente cortaba plantas y las recolectaba).

En países del norte de Europa, el solsticio de verano era la época de mayor fertilidad, y por tanto se llevaban a cabo sacrificios rituales para asegurar buenas cosechas y prosperidad. En otras regiones se saltaba por encima de las hogueras, sorteando de este modo la mala suerte en el resto del año.

Midsummer se basa en festejar, beber, bailar, y estar con los miembros de la comunidad a la que perteneces, celebrando la vida y todos sus placeres, pero también hay lugar para la introspección. La magia abraza este solsticio y es el día de los fuegos fatuos, los encuentros con las hadas y la transformación de lo cotidiano en mágico. Es una época muy buena para obtener augurios y llevar a cabo tareas de adivinación.

La oscuridad ha sido vencida, de nuevo la vida ha renacido, ello tendrá su término en el próximo Samhain. Pese a que la madre Naturaleza ya ha madurado y empieza a decrecer, es un momento de máxima vitalidad, que invita a celebrar la vida y a llevar a cabo el crecimiento personal.

Por la cristianización, este solsticio pasó a ser estrechamente relacionada con las brujas y la magia y así pasó a ser demonizada y de este modo introducir el concepto de la Noche de San Juan en su lugar en el corazón de los pobladores que aun profesaban el paganismo. Pese a todo, el carácter pagano y ancestral de esta fiesta solar nunca ha sucumbido a los ataques que la intentaron prohibir.

En la tradición druídica irlandesa se llamaba Mean Samhraidh. Esta fiesta estaba relacionada con el dios Manannán Mac Lir (dios del mar) y Áine (una diosa de la fertilidad).

En la neopagana se llama Litha (una forma de dividir los meses de Junio y Julio según “De temporum ratione”.

En la tradición druídica galesa/británica se llama Alban Hefin “Luz de Verano”.

En la germánica se llama Midsummar (relacionada con Frigga).

Noche de San Juan, en la tradición cristiana.

Tradiciones:

El fuego, es el elemento principal de esta fiesta, casi omnipresente a lo largo y ancho de las fiestas paganas europeas. La hoguera, simboliza la vida, la fertilidad, el vigor, tenía el poder de reunir a los miembros de la tribu o el pueblo y servía de motivo para bailes, canciones y cuentos.

En la hoguera de Midsummer se quemaban determinadas hierbas, algo que aún hoy se hace en algunos pueblos. La Ruda, La Verbena y el Hipérico (hierba de San Juan) se consideran hierbas talismán para esta noche.

Esta fecha era aprovechada para celebrar uniones, pues un matrimonio o compromiso representaba el símbolo de la perpetuidad de la vida, y otra celebración igual de alegre.

En países de raíz germana se celebraba también una especie de carnaval, en la que todo el pueblo se disfrazaba.

Se realizaban peregrinajes a fuentes y manantiales como algo habitual también en esta noche, ya que, como las hierbas y los fuegos fatuos, adquirían propiedades mágicas.

Los alimentos que se consumían en estas fiestas mostraban todo aquello que estaba saliendo de la cosecha que empezada en Beltaine, y por tanto, la fruta y la verdura así como la mejor carne estaban presentes. La cerveza sobretodo, y los pasteles (como en Cataluña, la “coca”) eran lo más usual.

La música, el baile las notas felices eran invitadas de honor en esta festividad.

La noche de San Juan, la noche de brujas, esa noche, a la gran hoguera, deberán arrojarse todos los objetos, conjuros, deseos, en conclusión todo aquello que simbolice lo que queremos que desaparezca.

Las plantas y hierbas para usar en la noche de San Juan son: lavanda, manzanilla, rosas, margaritas, lirio, manzanilla, el sauco, el hinojo, el espliego, la hierba de San Juan, la verbena.

Hadas, espíritus y deidades de la naturaleza andan sueltos por los campos; los agricultores dan gracias por el verano, las cosechas, las frutas y por disponer de más horas para cumplir con sus tareas y entregarse a la diversión. También es el momento justo para pedir por la fecundidad de la tierra y la de los mismos hombres; además se debe comenzar a almacenar alimentos para pasar el otoño y el invierno.

En un principio se creía que el sol no volvería a su esplendor total, pues después de esta fecha, los días era cada vez más cortos. Por esta razón, fogatas y ritos de fuego de toda clase se iniciaban en la víspera del pleno verano, o 20 de junio, para simbolizar el poder del sol y ayudarle a renovar su energía.

Posteriormente se encendieron fogatas en las cimas de las montañas, a lo largo de los riachuelos, en la mitad de las calles y al frente de las casas. Se organizaban procesiones con antorchas y se echaban a rodar ruedas ardiendo colinas abajo y a través de los campos.

Huellas en las culturas:

Obviamente esta fiesta solsticial es muy anterior a la religión católica o mahometana.

La celebración celta del Beltaine, que se realizaba el primero de mayo. El nombre significaba “fuego de Bel” o “bello fuego” y era un festival anual en honor al dios Belenos. Durante el Beltaine se encendían hogueras que eran coronadas por los más arriesgados con largas pértigas. Después los druidas hacían pasar el ganado entre las llamas para purificarlo y defenderlo contra las enfermedades. A la vez, rogaban a los dioses que el año fuera fructífero y no dudaban en sacrificar algún animal para que sus plegarias fueran mejor atendidas.

Los incas en Perú en sus dos festivales primordiales eran el Capac-Raymi (o Año Nuevo) que tenía lugar en diciembre y el que se celebraba cada 24 de junio, el Inti-Raymi (o la fiesta del Sol) en la impresionante explanada de Sacsahuamán, muy cerca de Cuzco. Justo en el momento de la salida del astro rey, el inca elevaba los brazos y exclamaba: “¡Oh, mi Sol! ¡Oh, mi Sol! Envíanos tu calor, que el frío desaparezca. ¡Oh, mi Sol!” Este gran festival se sigue practicando y representando hoy en día.

Los antiguos mitos griegos llamaban a los solsticios “puertas” y, no les faltaba razón. La “puerta de los hombres”, según estas creencias helénicas, correspondía al solsticio de verano (del 21 al 22 de junio) a diferencia de “la puerta de los dioses” del solsticio de invierno (del 21 al 22 de diciembre). En las fiestas griegas que eran dedicadas al dios Apolo, se celebraban encendiendo grandes hogueras de carácter purificador.

Los romanos, por su parte, dedicaron a la diosa de la guerra Minerva unas fiestas con fuegos y tenían la costumbre de saltar tres veces sobre las llamas. Ya entonces se atribuían propiedades medicinales a las hierbas recogidas en aquellos días.

Numerosas leyendas fantásticas que abrazan con amor el significado de esta noche, son unánimes al decir que es el período en el que se abren de par en par las invisibles puertas del “otro lado del espejo”. Será posible el acceso a grutas, guaridas, castillos y palacios encantados; se liberan de sus prisiones y ataduras los sometidos en cuerpo o espíritu, reinas cautivas, princesas y las infantas encerradas en el halo de algún embrujo, ensalmo o maldición.

Bramarán los cuélebres (dragones) y volaran los “caballucos del diablo”; saldrán a dar un vespertino paseo a la luz de la Luna seres femeninos misteriosos en torno a sus infranqueables moradas; afloraran enjambres de raros espíritus del pueblo de los duendes amparados en la oscuridad de la noche y en los matorrales.

Las mujeres enamoradas sueñan y adivinan quién será el hombre que las despose; las plantas venenosas dejaran de serlo, en cambio, las salutíferas centuplican sus virtudes; los tesoros se remueven en las entrañas de la Tierra y quedan al alcance del ojo humano; el rocío cura ciento y una enfermedades y además hace más hermoso y joven a quien se embadurne todo el cuerpo; las aguas de ríos y del mar también te donaran belleza, los helechos florecen al dar las doce campanadas...

Esta noche se abre la puerta que nos introduce al conocimiento del futuro y a las dimensiones mágicas de la realidad, pregunta y lo que seba saber se sabrá. Es la noche en que los entierros arden, el Diablo anda suelto y los campos son bendecidos por el Bautista.
En la mañana, muy temprano la gente se lava el pelo y la cara con las aguas bendecidas y comienza a llamar, tres veces consecutivas:

-¡San Juan!, ¡San Juan!, dame milcao (guiso de papas con manteca) yo te daré pan.

La tradición de enramar las fuentes está relacionada con la prosperidad, la abundancia y la fecundidad. La tradición dice que al amanecer del primer día de verano, las mujeres recogían de las fuentes la flor del agua con la esperanza de encontrar pareja, concebir hijos o hacerse con poderes curativos. Al amanecer, cuando las mujeres iban a la fuente, se cantaba a la flor del agua.

Carmen M. Padial.

Des dels meus llavis.

2009-06-16T00:22:00.005+02:00

A Joan Isaac

Crec que encara sóc capaç d´escriure´t
La cançó amb més tendresa mai cantada,
Prop de tu sentir la força dintre meu
Per fer un lligam etern amb les nostres mirades.

Ja saps que en els meus llavis podràs llegir per sempre
qui t´ha estimat dia rere dia sense paraules.

Però m´agradaria acaronar-te amb el meu cant
En una melodia mai somniada,
Brollant suau la veu entre els meus llavis
Aromes d´amor sense basarda,
Olor a la teva pell enamorada.

Vull tastar un cop més el dolç plaer
De beure la teva boca estimada,
Cantar veient fugir les teves llàgrimes
Darrere el mirall quan t´emociones
Amb la meva veu lliure al cel de matinada.

Voldria cantar bén alt que tothom escolti com la cançó
Neix i creix només per a tu des dels meus llavis,
Per dir-te mots que t´arribin bén endins, al cor
Des del meus llavis, amb els meus llavis.

I dir-te adéu amb els mateixos acords sense pors
Si el temps ho vol i ens deixa sols sense un per què
Si la cançó se´m fa malbé i em deixa sense tornada.

Per retrobar-te voldria un cop més
Cantar-te de nou a cau d´orella
Per redibuixar-te el somrís
Deixant gust de cirera en els teus llavis.
Somnis d´amor pendents del temps
Des dels meus llavis, dels meus llavis,
Amb la tendresa dels meus llavis.

Però voldria encara ser capaç i dedicar-te
La cançó més tendra mai cantada,
Apropar-me a tu i ser valent i prou fort
Per fer un nou lligam amb els nostres records
Si se´ns fa malbé la cançó i ens deixa sense tornada.

(Castellano)
Desde mis labios.

Creo que todavía soy capaz de escribirte
la canción con más ternura jamás antes cantada,
cerca de ti sentir la fuerza en mi interior
para hacer un lazo eterno entre nuestras miradas.

Ya sabes que en mis labios podrás leer siempre
quien te ha querido día tras día sin palabras.

Pero me gustaría acariciarte con mi canto
en una melodía nunca soñada,
brotando suave la voz entre mis labios
aromas de amor sin temor,
olor a tu piel enamorada.

Quiero probar una vez más el dulce placer
de beber de tu boca querida,
cantar viendo huir tus lágrimas
detrás del espejo cuando te emocionas
con mi voz libre en el cielo de madrugada.

Quisiera cantar bien alto que todo el mundo escuche
como la canción nace y crece sólo para ti desde mis labios,
para decirte palabras que te lleguen al corazón,
bien adentro de entre mis labios, con mis labios.

Y decirte adiós con los mismos acordes sin miedos
si el tiempo así lo quiere y nos deja solos sin un por qué,
si la canción se me estropea y me deja sin estribillo.

Para reencontrarte quisiera una vez más
cantarte de nuevo al oído y redibujarte la sonrisa
dejando sabor a cereza en tus labios, con la ternura de mis labios.

Pero quisiera todavía ser capaz y dedicarte la canción más tierna jamás cantada,
acercarme a ti y ser valiente y suficientemente fuerte
para hacer un nuevo lazo con nuestros recuerdos
si se nos estropea la canción y nos deja sin estribillo (sin retorno).

El conde de Montecristo.

2009-06-14T22:15:00.002+02:00

Primera parte.
Ela castillo de If.
Capítulo primero.

Marsella. La llegada

El 24 de febrero de 1815, el vigía de Nuestra Señora de la Guarda dio la señal de que se hallaba a la vista el bergantín El Faraón procedente de Esmirna, Trieste y Nápoles. Como suele hacerse en tales casos, salió inmediatamente en su busca un práctico, que pasó por delante del castillo de If y subió a bordo del buque entre la isla de Rión y el cabo Mongión. En un instante, y también como de costumbre, se llenó de curiosos la plataforma del castillo de San Juan, porque en Marsella se daba gran importancia a la llegada de un buque y sobre todo si le sucedía lo que al Faraón, cuyo casco había salido de los astilleros de la antigua Focia y pertenecía a un naviero de la ciudad.

Mientras tanto, el buque seguía avanzando; habiendo pasado felizmente el estrecho producido por alguna erupción volcánica entre las islas de Calasapeigne y de Jaros, dobló la punta de Pomegue hendiendo las olas bajo sus tres gavias, su gran foque y la mesana. Lo hacía con tanta lentitud y tan penosos movimientos, que los curiosos, que por instinto presienten la desgracia, preguntábanse unos a otros qué accidente podía haber sobrevenido al buque. Los más peritos en navegación reconocieron al punto que, de haber sucedido alguna desgracia, no debía de haber sido al buque, puesto que, aun cuando con mucha lentitud, seguía éste avanzando con todas las condiciones de los buques bien gobernados.

En su puesto estaba preparada el ancla, sueltos los cabos del bauprés, y al lado del piloto, que se disponía a hacer que El Faraón enfilase la estrecha boca del puerto de Marsella, hallábase un joven de fisonomía inteligente que, con mirada muy viva, observaba cada uno de los movimientos del buque y repetía las órdenes del piloto.

Entre los espectadores que se hallaban reunidos en la explanada de San Juan, había uno que parecía más inquieto que los demás y que, no pudiendo contenerse y esperar a que el buque fondeara, saltó a un bote y ordenó que le llevasen al Faraón, al que alcanzó frente al muelle de la Reserva.

Viendo acercarse al bote y al que lo ocupaba, el marino abandonó su puesto al lado del piloto y se apoyó, sombrero en mano, en el filarete del buque. Era un joven de unos dieciocho a veinte años, de elevada estatura, cuerpo bien proporcionado, hermoso cabello y ojos negros, observándose en toda su persona ese aire de calma y de resolución peculiares a los hombres avezados a luchar con los peligros desde su infancia.

-¡Ah! ¡Sois vos Edmundo! ¿Qué es lo que ha sucedido? -preguntó el del bote- ¿Qué significan esas caras tan tristes que tienen todos los de la tripulación?

-Una gran desgracia, para mí al menos, señor Morrel -respondió Edmundo-. Al llegar a la altura de Civita-Vecchia, falleció el valiente capitán Leclerc...

-¿Y el cargamento? -preguntó con ansia el naviero.

-Intacto, sin novedad. El capitán Leclerc...

-¿Qué le ha sucedido? -preguntó el naviero, ya más tranquilo-. ¿Qué le ocurrió a ese valiente capitán?

-Murió.

-¿Cayó al mar?

-No, señor; murió de una calentura cerebral, en medio de horribles padecimientos.

Volviéndose luego hacia la tripulación:

-¡Hola! -dijo- Cada uno a su puesto, vamos a anclar.

La tripulación obedeció, lanzándose inmediatamente los ocho o diez marineros que la componían unos a las escotas, otros a las drizas y otros a cargar velas.

Edmundo observó con una mirada indiferente el principio de la maniobra, y viendo a punto de ejecutarse sus órdenes, volvióse hacia su interlocutor.

-Pero ¿cómo sucedió esa desgracia? -continuó el naviero.

-¡Oh, Dios mío!, de un modo inesperado. Después de una larga plática con el comandante del puerto, el capitán Leclerc salió de Nápoles bastante agitado, y no habían transcurrido veinticuatro horas cuando le acometió la fiebre... y a los tres días había fallecido. Le hicimos los funerales de ordenanza, y reposa decorosamente envuelto en una hamaca, con una bala del treinta y seis a los pies y otra a la cabeza, a la altura de la isla de Giglio. La cruz de la Legión de Honor y la espada las conservamos y las traemos a su viuda.

-Es muy triste, ciertamente -prosiguió el joven con melancólica sonrisa- haber hecho la guerra a los ingleses por espacio de diez años, y morir después en su cama como otro cualquiera.

Alejandro Dumas (padre)

Libro completo.

Corazón coraza, Benedetti.

2009-06-11T22:36:00.001+02:00

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Franco Battiato: La Sombra de la luz.

2009-06-11T21:48:00.002+02:00

Defiéndeme de las fuerzas contrarias,
en el sueno nocturno cuando no soy consciente,
cuando mi camino se hace incierto.

Y no me dejes nunca màs,
no me dejes nunca màs.

Devuélveme a las zonas màs altas,
a uno de los reinos de calma.

Es tiempo de escapar de estos ciclos de vidas.
Y no me dejes nunca màs,
no me dejes nunca màs.

¿Por qué los gozos del màs profundo afecto
o del anhelo màs sùtil de pulso
sòlo son la sombra de la luz?

Recuérdame lo infeliz que me siento
lejos de todas tus leyes.

¿Còmo no malgastar el tiempo que me queda?
Y no me dejes nunca màs,
no me dejes nunca màs.

¿Por qué la paz de ciertos monasterios
o la armonìa vibrante de todos mis sentidos
sòlo son la sombra de la luz?

El apego a las riquezas, Séneca, Sobre la felicidad.

2009-06-11T21:41:00.002+02:00

Capítulo 25

¿Pues entonces?. Oíd por qué no las cuento entre los bienes, y en qué difiere mi actitud ante ellas de la vuestra, ya que estamos de acuerdo unos y otros en que se deben poseer. Ponme en la casa más opulenta, ponme donde usen profusamente el oro y la plata: no me admiraré por estas cosas, que, aún cuando estén en mi casa, están sin embargo fuera de mí. Trasládame al puente Sublicio y arrójame entre los indigentes: no me despreciaré por estar sentado entre la multitud de los que tienden la mano pidiendo limosna; pues ¿qué importa que le falte un pedazo de pan a quien no le falta la posibilidad de morir?.

¿En resumen?. Aquella casa espléndida la prefiero al puente. Ponme en el medio de un mobiliario suntuoso y un lujo refinado: no me creeré en modo alguno, más feliz por tener un manto suave, por extender tapices purpúreos en mis festines. No seré en nada más desgraciado si mi cerviz cansada reposa en un puñado de heno, si me acuesto sobre borra de circo que se sale por los remiendos de una tela vieja.

¿Qué quiere decir esto?. Prefiero mostrar el alma que tengo vestido con la pretexta y bien abrigado, mejor que con los hombros desnudos o medio cubiertos. Que todos mis días pasen según mis deseos, que nuevas felicitaciones se añadan a las anteriores, no me complaceré por ello. Cambia en adversidad estos favores del tiempo: que el ánimo sea acosado por todas partes con daños, lutos, acometidas diversas; que ni una sola hora esté sin motivo de queja: no por eso maldeciré ningún día: pues he tomado mis medidas para que ningún día sea nefasto para mí.

¿Entonces?. Prefiero moderar mis alegrías a reprimir mis dolores. El gran Sócrates te lo dirá: "Hazme vencedor de todas las naciones; que el carro voluptuoso de Baco me lleve triunfador desde el Oriente hasta Tebas; que los reyes de los persas me pidan leyes: cuando más pensaré que soy hombre es cuando sea saludado por todas partes como dios. Haz que suceda inmediatamente a tan sublime elevación un cambio brusco: que sea llevado a unas andas extranjeras para adornar el cortejo de un vencedor soberbio y feroz; no me humillará más ser conducido bajo un carro ajeno que ir de pie en el mío".

¿Pues entonces?. Prefiero ser vencedor a ser cautivo. Despreciaré todo el imperio de la fortuna, pero si se me da la elección tomaré lo mejor de él. Todo lo que me ocurra resultará bueno, pero prefiero que acontezcan las cosas más fáciles y agradables y menos molestas para el que tiene que habérselas con ellas. Pues no creas que hay ninguna virtud sin trabajo, pero algunas virtudes necesitan estímulos, otras frenos. Así como el cuerpo debe ser retenido en un descenso y ser impulsado cuesta arriba, algunas virtudes están en una pendiente, otras al pie de una cuesta.

¿Hay quien dude que suben, se esfuerzan, luchan la paciencia, la fortaleza, la perseverancia y todas las demás virtudes que se oponen a las adversidades y vencen a la fortuna?. ¿Y no es igualmente evidente que siguen una pendiente la liberalidad, la templanza, la mansedumbre?. En éstas retenemos el alma, para que no resbale; en aquéllas la exhortamos y la incitamos enérgicamente. Por tanto, aplicaremos a la pobreza las más fuertes, que saben luchar; a las riquezas, las más cuidadosas, que andan de puntillas y mantienen su equilibrio.

Cuarto de hotel.

2009-05-26T19:48:00.003+02:00

I
A la luz cenicienta del recuerdo
que quiere redimir lo ya vivido
arde el ayer fantasma. ¿Yo soy ese
que baila al pie del árbol y delira
con nubes que son cuerpos que son olas,
con cuerpos que son nubes que son playas?
¿Soy el que toca el agua y canta el agua,
la nube y vuela, el árbol y echa hojas,
un cuerpo y se despierta y le contesta?
Arde el tiempo fantasma:
arde el ayer, el hoy se quema y el mañana.
Todo lo que soñé dura un minuto
y es un minuto todo lo vivido.
Pero no importan siglos o minutos:
también el tiempo de la estrella es tiempo,
gota de sangre o fuego: parpadeo.

II

Roza mi frente con sus manos frías
el río del pasado y sus memorias
huyen bajo mis párpados de piedra.
No se detiene nunca su carrera
y yo, desde mí mismo, lo despido.
¿Huye de mí el pasado?
¿Huyo con él y aquel que lo despide
es una sombra que me finge, hueca?
Quizá no es él quien huye: yo me alejo
y él no me sigue, ajeno, consumado.
Aquel que fui se queda en la ribera.
No me recuerda nunca ni me busca,
no me contempla ni despide:
contempla, busca a otro fugitivo.
Pero tampoco el otro lo recuerda.

III

No hay antes ni después. ¿Lo que viví
lo estoy viviendo todavía?
¡Lo que viví! ¿Fui acaso? Todo fluye:
lo que viví lo estoy muriendo todavía.
No tiene fin el tiempo: finge labios,
minutos, muerte, cielos, finge infiernos,
puertas que dan a nada y nadie cruza.
No hay fin, ni paraíso, ni domingo.
No nos espera Dios al fin de semana.
Duerme, no lo despiertan nuestros gritos.
Sólo el silencio lo despierta.
Cuando se calle todo y ya no canten
la sangre, los relojes, las estrellas,
Dios abrirá los ojos
y al reino de su nada volveremos.

******

Octavio Paz.

Las Sevillanas.

2009-05-17T21:05:00.003+02:00

Actualmente es un baile popular propio de Andalucía, pero deriva de las seguidillas manchegas.

Hace cuatrocientos años, en nuestro país sólo se bailaban jotas y seguidillas. Cada región tenía sus propios bailes y vestimentas propias.

Hay teorías que afirman que las sevillanas proceden de ritmos austríacos, del vals, por eso tienen el mismo compás (3/4).

Aunque de vieja estirpe y hondas raíces, no alcanza su mayoría de edad hasta la mitad del siglo XIX.

Fue primero desenfadada ZARABANDA en la Sevilla del Renacimiento.

En el siglo XVIII atemperó sus compases y se hizo la airosa SEGUIDILLA que las Sevillanas bailaban a coro en el barrio del Arenal.
Hacia 1740 el maestro Pedro de la Rosa fija tres cuerpos subdivididos en tres tercios.
Al iniciarse el XIX convive con el bolero y se entremezcla con él dando lugar a la SEVILLANA BOLERA.

A mediados de ese mismo siglo se decanta y cristaliza por fin en la SEVILLANA sevillana. Luego el pueblo la hizo suya y la cantaba y bailaba en las ferias, en las Cruces de Mayo, en los corrales de vecinos, en las aristocráticas tertulias de salón, etc.

Cuentan las abuelas que antiguamente las bailaban solamente las mujeres entre ellas, en sus reuniones. Posteriormente se incorporaron los hombres y se les dio un leguaje, que habla normalmente de alguna historia de amor.

Las sevillanas constan de cuatro coplas (antes eran siete) con tres estrofas cada una, en ellas se va desarrollando la interpretación de una historia de amor con un final feliz.

En la primera la mujer se luce, coquetea, y el hombre va a su encuentro. Ella finge huir o desentenderse.

La segunda representa el acercamiento, la seducción. La mujer permite que se acorten las distancias.

En la tercera se rompe el hechizo, se figura un engaño, una pelea, un enfado, se zapatea para enfatizar la escena.

Y en la cuarta, llega la calma, el encuentro, la aceptación del otro, la reconciliación y muy poca distancia entre los dos.

Hay muchos estilos:
Las rocieras, que son muy rápidas; las corraleras, que son las más extendidas y populares y se bailaban en los corrales; las de Lebrija con mucha percusión; las boleras del siglo XVII y las flamencas, ambas instrumentales y un largo etc.

El soliloquio de Hamlet.

2009-05-11T22:18:00.002+02:00

William Shakespeare.

¡Ser, o no ser, es la cuestión! -¿Qué debe
más dignamente optar el alma noble
entre sufrir de la fortuna impía
el porfiador rigor, o rebelarse
contra un mar de desdichas, y afrontándolo
desaparecer con ellas?

Morir, dormir, no despertar más nunca,
poder decir todo acabó; en un sueño
sepultar para siempre los dolores
del corazón, los mil y mil quebrantos
que heredó nuestra carne, ¡quién no ansiara
concluir así!

¡Morir... quedar dormidos...
Dormir... tal vez soñar! -¡Ay! allí hay algo
que detiene al mejor. Cuando del mundo
no percibamos ni un rumor, ¡qué sueños
vendrán en ese sueño de la muerte!
Eso es, eso es lo que hace el infortunio
planta de larga vida. ¿Quién querría
sufrir del tiempo el implacable azote,
del fuerte la injusticia, del soberbio
el áspero desdén, las amarguras
del amor despreciado, las demoras
de la ley, del empleado la insolencia,
la hostilidad que los mezquinos juran
al mérito pacífico, pudiendo
de tanto mal librarse él mismo, alzando
una punta de acero? ¿quién querría
seguir cargando en la cansada vida
su fardo abrumador?...

Pero hay espanto
¡allá del otro lado de la tumba!
La muerte, aquel país que todavía
está por descubrirse,
país de cuya lóbrega frontera
ningún viajero regresó, perturba
la voluntad, y a todos nos decide
a soportar los males que sabemos
más bien que ir a buscar lo que ignoramos.
Así, ¡oh conciencia!, de nosotros todos
haces unos cobardes, y la ardiente
resolución original decae
al pálido mirar del pensamiento.
Así también enérgicas empresas,
de trascendencia inmensa, a esa mirada
torcieron rumbo, y sin acción murieron.

***
Versión de Rafael Pombo

Aristóteles. Ética Nicomaquea, Libro II,

2009-05-07T22:31:00.003+02:00

Capítulo V

Examinemos enseguida qué sea la virtud. Puesto que todo lo que se da en el alma son pasiones, potencias y hábitos, la virtud deberá ser alguna de estas tres cosas.

Llamo pasiones al deseo, la cólera, el temor, la audacia, la envidia, la alegría, el sentimiento amistoso, el odio, la añoranza, la emulación, la piedad, y en general a todas las afecciones a las que son concomitantes el placer o la pena. Llamo potencias a las facultades que nos hacen pasibles de esos estados, como son las que nos hacen capaces de airarnos o contristarnos o compadecernos. Y llamo hábitos a las disposiciones que nos hacen conducirnos bien o mal en lo que respecta a las pasiones, como si, por ejemplo, al airarnos lo hacemos con vehemencia o remisamente, estaremos mal dispuestos, y si con medida, bien, y así en las demás pasiones.

2.

Ni las virtudes ni los vicios son, por tanto, pasiones, Como quiera que no se nos declara virtuosos o viciosos según nuestras pasiones, sino según nuestras virtudes o vicios No es por las pasiones por lo que se nos alaba o censura: no se elogia al temeroso o al airado, ni se reprocha el que alguno monte en cólera por este solo hecho, sino por la manera o circunstancias. Por lo contrario se nos dispensa alabanza o censura por las virtudes y vicios.

Allende de esto, no depende de nuestra elección airarnos o temer, mientras que las virtudes sí son elecciones o por lo menos no se dan sin elección.
3.

Finalmente, dícese que somos movidos por las pasiones, mientras que, por las virtudes y vicios no somos movidos, sino que estamos de tal o tal modo dispuestos.

Por los mismos motivos las virtudes no son tampoco potencias, como quiera que no se nos llama buenos o malos ni se nos elogia o censura por la simple capacidad de tener pasiones. Y además, si poseernos estas capacidades por naturaleza, no venimos a ser buenos o malos por naturaleza. Con antelación nos hemos explicado acerca de esto punto.

Si, pues, las virtudes no son ni pasiones ni potencias, no queda sino que sean hábitos. Con lo cual está dicho a qué género pertenece la virtud.

El cuervo.

2009-05-02T23:49:00.003+02:00

Edgar Allan Poe.

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.

"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más."

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.

Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma en mis libros,
ni consuelo a la perdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.

Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal
que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más".

Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...
sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvióla a nombrar.
Sólo eso y nada más.

Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!".

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posóse y nada más.

Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser
osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara "Nunca más".

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,
como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
Dijo entonces :"Nunca más".

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar
del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
que en su caída redujo sus canciones a un refrán:
"Nunca, nunca más".

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
planté una silla mullida frente al ave y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con recelo
en descubrir qué quería la funesta ave ancestral
al repetir: "Nunca más".

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
y ya no usará nunca más!.

Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
mecido por serafines de leve andar musical.
"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Dios estos ángeles dirige
hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".
Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejano
a Leonor , ahora entre ángeles, un día podré abrazar".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;
¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje
quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

Y el impávido cuervo osado aún sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!.

Bendecida 2.

2009-05-02T21:58:00.002+02:00

Y en tu ausencia, las paredes
Se pintarán de tristeza
Y enjaularé mi corazón
Entre tus huesos...

Y en tu ausencia, las paredes
Se pintarán de tristeza
Y enjaularé mi corazón
Entre tus huesos...

Ezra Pound.

2009-04-27T16:45:00.002+02:00

CANTAR XLV

Con usura.

Con usura no tiene el hombre casa de buena piedra
Con bien cortados bloques y dispuestos
de modo que el diseño lo cobije,
con usura no hay paraíso pintado para el hombre en los muros de su iglesia
harpes et lutz (arpas y laúdes)
o lugar donde la virgen reciba el mensaje
y su halo se proyecte por la grieta,
con usura
no se ve el hombre Gonzaga,
ni a su gente ni a sus concubinas
no se pinta un cuadro para que perdure ni para tenerlo en casa
sino para venderlo y pronto
con usura,
pecado contra la naturaleza,
es tu pan para siempre harapiento,
seco como papel, sin trigo de montaña,
sin la fuerte harina.
Con usura se hincha la línea
con usura nada está en su sitio (no hay límites precisos)
y nadie encuentra un lugar para su casa.
El picapedrero es apartado de la piedra
el tejedor es apartado del telar
con usura
no llega lana al mercado
no vale nada la oveja con usura.
Usura es un parásito
mella la aguja en manos de la doncella
y paraliza el talento del que hila. Pietro Lombardo
no vino por usura
Duccio no vino por usura
ni Pier della Francesca; no por usura Zuan Bellini
ni se pintó "La Calunnia”
No vino por usura Angélico; no vino Ambrogio Praedis,
no hubo iglesia de piedra con la firma: Adamo me fecit.
No por usura St. Trophime
no por usura St. Hilaire.
Usura oxida el cincel
Oxida la obra y al artesano
Corroe el hilo en el telar
Nadie hubiese aprendido a poner oro en su diseño;
Y el azur tiene una llaga con usura;
se queda sin bordar la tela.
No encuentra el esmeralda un Memling
Usura mata al niño en el útero
No deja que el joven corteje
Ha llevado la sequedad hasta la cama, y yace
entre la joven novia y su marido
Contra naturam
Ellos trajeron putas a Eleusis
Sientan cadáveres a su banquete
por mandato de usura.

Un día, sin otro que le pueda secundar.

2009-04-26T20:07:00.002+02:00

Era tarde, demasiado tarde para ver más allá de la luz de la mañana.
Lo sabía, pero ya no me importaba más que la certeza de que durando lo que durase mi nimia existencia, había vivido como debían hacerlo los que estamos vivos.

Con tristeza, pudieron resonar en mi mente, ecos de seres amados a los que echaría en falta, pero eso eran tiempos, personas y espacios que mi mente no reconocería tras el paso a la nueva existencia.

Aun así, luchaba por retenerles en el pensamiento, como si ello me valiese de escudo ante un peligro que desconocía. Pero ni en la muerte el miedo me atenazaría, el valor del que siempre quise hacer gala lo llevaba impreso en el espíritu…

Por eso estaba ahí, por eso se me iba escapando la vida, por esa herida que a traición se le infringió a la madre tierra.
Pero al menos estaba salvo del peor de los castigos. De la peor de las muertes, la del espíritu.

Ya todas esas cosas valiosas habían dejado de existir para los hombres.
El alma era un algo en lo que algunos creían, una excusa de algunos para someter, o un miedo a tener y perder. No sabían ni querían creer más allá de lo que ella significaba.

Antaño el ser humano creía que la tierra era plana. Que hallen del horizonte, existía un enorme precipicio que les lanzaba al vacío, siendo condenados a una caída eterna.
¿Acaso no sufrían esa caída eterna? Y eso que la tierra no es plana, pero el alma si puede estar condenada a ser plana. Tan lineal, horizontal, circular y de la forma que se le quiera dar. Como el vacío al que tanto temen algunos.

Cada uno posee un vacío, con nombre propio la mayoría le acabamos llamando con nombre ajeno. Cuando nos queremos dar cuenta, es el nuestro.

A través de otras sonrisas, palabras sinceras e insinceras, llantos, silencios, dolor y gozos, tropiezos y aciertos, andar y caer, parase o correr, los gritos... en todo hube sido y me he nutrido, al menos las tuve, y sinceras. A otros les rodeó la plasticidad, lo artificial, lo informe y deforme, así germinó en ellos esa nada, esa planicie, ese desierto del que nunca se puede uno escapar.

Una vez perdidos ciertos valores jamás puedes dar marcha atrás, jamás te son devueltos. Son los honores de nacimiento, esa pureza que desconocemos hasta que la perdemos.Todo lo que se desconoce no existe ¡qué gran mentira y estupidez!

(******)

Carmen M. Padial.

El último mohicano, irish dance.

2009-04-18T22:15:00.000+02:00

Bañado de silencios.

2009-04-16T18:53:00.004+02:00

Y puedes hablar sin decirme nada,
Pero aun así, entenderlo todo.

Desmenuzarme palabras
Que de la mente escondo,
Sin sonidos que me guardan,
O corsés que me aten corto.

Regalarme...

Un te quiero sibilante
De serpentinas doradas,
Suspiros de amantes
Que mueren con la mañana.

Y pensar...

En endiablado transcurrir
De un tiempo apenas pasado,
Que me cuentan,

Que me dicen
Que de mí te has olvidado.

***

Carmen Padial.

Autumn Leaves, Richard Clayderman.

2009-04-15T22:31:00.001+02:00

Ultimatum a la tierra.

2009-04-15T17:59:00.004+02:00

Título: Ultimátum a la Tierra

Título original: The Day the Earth Stood Still

País: USA

Estreno en USA: 12/12/2008

Estreno en España: 12/12/2008

Lanzamiento en DVD (alquiler): 08/04/2009

Estreno en DVD (venta): 27/05/2009

Estreno en Blu-ray: 08/04/2009

Productora: Twentieth Century-Fox Film Corporation

Director: Scott Derrickson

Guión: Ryne Douglas Pearson Reparto: Keanu Reeves, Jennifer Connelly, Jon Hamm, Kathy Bates, Jaden Smith.

Sinopsis.

"Ultimátum a la Tierra", es una reinvención contemporánea del clásico de la ciencia ficción de 1951, la famosa científica Dra. Helen Benson se encuentra cara a cara con un extraterrestre llamado Klaatu que ha viajado por el universo para advertir a la humanidad sobre una inminente crisis global.
Cuando fuerzas que están más allá del control de Helen tratan al extraterrestre como a un ser hostil, y se niegan a su petición de dirigirse a los líderes mundiales, ella y su hijastro, rápidamente descubren las letales ramificaciones que subyacen en la afirmación de Klaatu de que es un "amigo de la tierra". No aceptan la destrucción a la que se ve sometido el Planeta tierra y ellos han decido salvar al Planeta eliminando a la especie que le esta perjudicando, el ser humano.

Ahora Helen debe encontrar el modo de convencer al extraterrestre que ha sido enviado para destruirnos, de que la humanidad es digna de ser salvada, aunque puede que sea demasiado tarde.
El proceso ha comenzado.

Falling, Lacuna coil.

2009-04-14T20:43:00.000+02:00

Aunque...

2009-04-14T18:53:00.004+02:00

Aunque se intenten romper todos los silencios,
Con la misma voz; es imposible.

Aunque todas las palabras contengan sonidos,
No todas son perceptibles.

Aunque el aire choque contra los dientes,
Si estos se aprietan, no será audible.

Aunque la rabia, de la fuerza,
¿Qué se puede lograr sin un corazón que deletree una entrega?

Silban imperceptibles las horas,
Por entre el vacio de tus huesos.
Huesos que antes daban cobijo
Y ahora son la triste mortaja
De un desangelado guardián de la nada.

Aunque nunca supiste ser,
Siempre estabas.

Aunque nunca pensaste en más,
Siempre te desbordabas.

Aunque nunca sentiste libertad,
Siempre soñabas batiendo las alas.

Es breve el tejido de la realidad,
Más breve aun que el del sueño.
A menudo, se mecen en la misma cuerda
Y juegan a juegos de niños pequeños.

Aunque vire la brisa...
Aunque muera el silencio...
Aunque gastes el tiempo...
Siempre dibujaré esbozos
De mi verdadero sentimiento.

***

Carmen Padial.

Las enseñanzas druídicas.

2009-04-12T19:27:00.003+02:00

En dos cosas eran muy distinguidos los druidas: su amor a la naturaleza, y su amor al aprendizaje, el cual se basaba en la observación de los ciclos naturales. No había enseñanza alguna que no se validara de una observación de la naturaleza. Los druidas eran famosos a lo largo de toda Europa por la excelencia de sus escuelas, también llamados Cors, de sus bibliotecas, y de su forma de enseñanza. Entre sus principales centros de estudio se encontraban: la escuela de los eduos en Francia, Tara en Irlanda, Paplam en España, Anglesey en Gales, Oxford en Inglaterra e Iona en Escocia.

La siguiente cita de Cesar, nos da una perspectiva clara (hecha por el enemigo numero uno de los celtas) de la calidad de lo Cors:

"Los druidas están en completa posición del motor de la educación. A ninguna persona se le permite tener un cargo público si no se había educado en sus establecimientos. La clase alta siempre esta deseosa de mandar a sus hijos a los Cors, y mas aun de que fueran admitidos en la Orden. Tales colegios tienen el carácter de monasterios. Los jóvenes, a quienes los druidas educan, son llevados a Nementones (lugares alejados y sagrados). Se requiere que aprendan un sin numero de axiomas y poemas (casi 20,000). Los jóvenes salidos de estos colegios son muy respetados, y sabios".

Cesar en la guerra contra las Galias.

Uno puede darse cuenta de la naturaleza de los Cors por medio de este escrito hecho POR LA FASE OPOSITORIA DE LOS CELTAS.

Los druidas mantenían la creencia que solo, y tan solo a cierta edad los niños podían empezar sus estudios, si los empezaban después ya era muy difícil su aprendizaje, y si lo hacían antes, se atrofiaban. El sistema de enseñanza druídica infantil se basaba en darle la misma importancia a lo visto y a lo no visto. El principal Cor "INTERNACIONAL DE LOS DRUIDAS", se encontraba en Anglesey, también llamado Mona, que significa "isla de la enseñanza". Y el Cor para las druidesas se encontraba en Avalon.

Los intercambios de estudiantes entre los Celtas y los griegos eran muy frecuentes, al grado de llegar a una similitud impresionante en sus enseñanzas (principalmente las esperanzas de las filosofías griega-órfica, celta-druida).

Una interesante ilustración se puede sacar de aquí, en relación a las bibliotecas célticas fundadas por los grandes sacerdocios druídicos. Además de los muchos libros en Latín, Griego, y en ocasiones lenguas como la egipcia y la sumeria, existían libros especialmente druídicos, utilizando lo que ellos denominaban LETRAS DEL ARBOL OGHAM, o el Alfabeto OGHAMICO. En estos libros cada letra estaba representada por una hoja de un árbol en especial, luego, eran atadas junto con otras en una larga cuerda para formar palabras y oraciones. Los versos druídicos sagrados, prohibidos de ser escritos con mano humana eran registrados de esta forma, ya que así no eran escritas por el hombre, si no por la naturaleza. Tal vez, por esta razón nos referimos a las páginas de los libros como "hojas". Este alfabeto también se basaba en una escritura a base de "palos" o líneas.

Conjugando cobardías.

2009-04-09T21:06:00.001+02:00

La luz del día,
La serena noche
Son pretéritos imperfectos
Que de nada se cubren
Si no tienen el tinte de tus sentimientos.

Olvidar es el futuro conjugado con la cobardía
Que compuestamente
Puede no darse
Si el pasado, es pasado,
Y el presente, se compone de una verdad insultante.

Con fuerza, abato lo irregular
Como piedras que me encuentro
Y he de sortear.
Pero es el futuro el que vence
E infinitivamente debe anidar.

Y por más que se conjuguen tiempos
Es el corazón el que da concierto
Y no la mente.
Por mucho que se dedique a procesar,
El cuadriculado pensamiento,
Es una resaca que te mece los pies;
Es entrega que se hace sin saber,
Y es perder las riendas desteñidas de libertades,
De lo que siempre creíste que gobernaste.
Ese animal, que tras un sempiterno encierro
Por fin logró de tu control zafarse.

Todo queda tras esa estela
Del dudar, esperar y temeroso andar,
Aunque silbe el viento de mi playa,
En el último de los vagones
De este tren que no me pertenece y lleva,
Seguiré conjugándome en verbos
Que me son tan sumamente ajenos...

***

Carmen Padial.

Encargo.

2009-04-09T19:51:00.003+02:00

No me des tregua, no me perdones nunca.

Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que

vuelves. ¡No me dejes dormir, no me des paz!

Entonces ganaré mi reino,

naceré lentamente.

No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni

guante;

tállame como un sílex, desespérame.

Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.

Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.

Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.

No me importa ignorarte en pleno día,

saber que juegas cara al sol y al hombre.

Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,

lo que nadie te pide: las espinas

hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,

oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

***

Julio Cortázar.

El mito de la caverna de Platón. (explicación)

2009-04-09T19:29:00.004+02:00

Imaginemos una caverna bajo tierra , en la que los espectadores están sentados de espalda a la entrada y de cara a la pared. Estos espectadores están cautivos, atados con cadenas, de manera que sólo pueden mirar hacia la pared del fondo. De la caverna sale un camino en pendiente, áspero, hacia el exterior.

Para los espectadores es como si no existiera la luz natural, de ahí la necesidad de un fuego bien dispuesto. Hay una tapia entre el fuego y los espectadores, y entre ella y el fuego desfilan hombres portando objetos. Estos objetos proyectan sombra en la pared de la cueva, y esas sombras son lo único que ven los espectadores. Además la pared-pantalla tiene eco, y por eso para los cautivos parecen venir de ellas las palabras que pronuncian los hombres que pasan detrás de la tapia.

Un Platón de nuestro siglo hubiera supuesto un micrófono y un altavoz. Queda claro que las sensaciones son totalmente indirectas. Los prisioneros sólo ven sombras producidas no por el medio natural de la luz del sol sino por algo que es remedo, el fuego (sombra del sol), y no oyen la voz humana, sino el eco (sombra de la voz).

Viven entre sombras de sombras.

Es así como se nos hace del todo patente los miserable de su condición. No tienen conciencia ni de sí mismos ni de cuanto les rodea, y como están atados no pueden ver ni concebir otra realidad distinta, ni que exista otra vida diferente de la ellos mismos llevan.

Platón afirma que los prisioneros de la morada subterránea son iguales a nosotros, por extraño que a primera vista pueda parecer. El estado físico de estos trogloditas es en lo espiritual el estado general de la Humanidad. Tenemos de nosotros mismos y de lo que nos rodea visiones deformadas por los prejuicios, pasiones, modas y distorsiones de toda índole que nos mantienen encorvados y fija la mirada en una sola dirección: los intereses de los amos de la caverna.

Mito de la Caverna - Liberación.

Nos propone Platón que desatemos a uno de los prisioneros. Debido al tiempo que lleva en esa posición, tendrá los músculos entumecidos y le costará ponerse en pie y caminar, pero aunque resulte difícil, le obligaremos a subir por el sendero que conduce al exterior.

Al acercarse a la boca de la caverna, quedará deslumbrado por la claridad solar, le dolerán los ojos, creerá haberse vuelto loco y querrá volver a la tranquilidad de la caverna donde todo era conocido. Para acostumbrarse deberá empezar a observar de noche, con la luz de las estrellas y la luna. Luego podrá ver de día las imágenes reflejadas en las aguas y las sombras; más tarde verá los árboles, los pájaros, las fuentes, podrá mirar las cosas en sí, y finalmente será capaz de ver el sol, y de darse cuenta de que gracias a él existe todo y que es la causa de la vida.

Mito de la Caverna - Simbolismo.

Mares de tinta se han vertido sobre la interpretación del Mito de la Caverna, y como todo mito, tiene diferentes claves, unas más visibles y otras más profundas. Vamos a relacionar la caverna con la línea de conocimiento de Platón. Con esto pasamos ya del sentido literal a su sentido alegórico, simbólico, prolija y expresamente declarado por Platón mismo.

La caverna corresponde al primer segmento, representando el mundo visible, sensible. El primer subsegmento es el de las imágenes proyectadas, las cosas que no hemos experimentado, las que nos han dicho, nos han contado: la conjetura.

El segundo corresponde a los objetos mismos, a los hombres que manejan estos objetos y engañan (los amos de la caverna). Representa la opinión, peligrosa, pues no es aún sabiduría, no es realidad. La caverna entera representa la ignorancia y la oscuridad.El segundo segmento es el mundo exterior al que llega el prisionero que puede evadirse del antro, y representa el mundo de los objetos inteligibles, el verdadero saber, la Sabiduría.

Los reflejos y sombras que el fugitivo se ve obligado a contemplar en los primeros momentos son las cosas que se pueden razonar y discutir. Los objetos reales que podrá mirar al habituarse a la luz son las Ideas. Y la visión que al final sea capaz de tener del sol cara a cara será la visión inteligible de la Idea del Bien (la máxima concepción platónica que une todos los aspectos de la virtud, lo bueno, lo bello, lo justo, lo verdadero).

El Bien es la causa por lo que todo es. Es el aspecto más luminoso del Ser. Como el Sol que es el que da la vida a nuestra Tierra, el Bien da vida a las ideas. Intelección Mundo Inteligible Sabiduría Pensamiento discursivo Opinión, fe Mundo sensible Ignorancia Conjetura En el mito, además, los hombres de la cueva acaban por sentirse hasta cierto punto contentos con su suerte.
Con su fina percepción de la naturaleza humana, no los representa Platón gimiendo y llorando, sino consagrados concienzudamente a una singular actividad, la única a su alcance: identificar con toda exactitud las sombras que desfilan y su orden de sucesión, a fin de poder predecir cuándo volverán a pasar éstas o aquellas.

De esta actividad hacen un certamen regular y lo toman con tanto ardor, dice Platón, que se otorgan entre ellos premios, recompensas, honores, adjudicados a los más hábiles en este arte de identificación y predicción. La caverna entera funciona como un maquinaria manejada por sus amos, que se aprovechan de los deseos necesarios e innecesarios de los esclavos, conocen sus gustos, pasiones, debilidades y se aprovechan de ellos en beneficio propio.

Mito de la Caverna - el Político platónico.

No puede concebirse un miseria mayor que la de estos infelices, y no tanto por su tortura física, sino por su total ignorancia intelectual y moral. Cuando alguno de los presos rescatado del antro, que ha salido al exterior, se acuerda de sus antiguos compañeros de cautiverio y su lamentable estado, es posible que decida volver. No porque le guste regresar a la oscuridad de la caverna, sino por solidaridad con sus compañeros, para contarles lo que ha visto.

La mayoría de las veces, como llega cegado por la luz del sol, no ve las sombras y tropieza. Por eso, los cautivos se mofan de él y le dicen que se ha vuelto loco al salir de la caverna. Peor aun, si trata de hacerles ver lo lamentable de su situación, el resultado será que se enfurezcan contra él y que, si pudieran, le matasen. Palabras terribles que se han comprobado muchas veces en la Historia. Véase el caso del mismo Sócrates, la quema de Miguel Servet, Giordano Bruno y tantos otros.

Esta es la explicación de por qué siempre, en todo lugar, hay una inquisición, cazadores de librepensadores que odian la libertad de pensamiento y el estudio comparado y queman en persona o en efigie, con propaganda destructiva y acusadora, a cuanto grupo, hombre o mujer, les impida seguir con su juego de proyectar y con su manejo de la caverna.

El prisionero que asciende, sale de la cueva y contempla el mundo real, representa la ascensión del alma al mundo de las Ideas, el sendero del filósofo. Y cuando vuelve se convierte en el verdadero político platónico, que reúne todas las virtudes morales desde la honradez a la justicia, del saber al saber hacer. Es el que, una vez conocido todo lo que es, vuelve a contar sus nuevas experiencias al aire y al sol y en la libertad, para ayudar al la liberación de las cadenas y así poder ascender al mundo inteligible.

Mito de la Caverna - La Luz.

En esta meditación sobre la condición humana hay una gran enseñanza. Así como a los cautivos no hay que darles la vista que ya tienen, sino hacerles volver sus ojos de las tinieblas a la luz, otro tanto habrá que hacer con su alma, ya que en ella existe la facultad de aprender y lo único que hace falta es orientarla en la dirección correcta.

Y así como los forzados de la caverna no pueden ver la luz natural, tan lejana a ellos, con sólo volver la cabeza, sino que han de hacerlo con todo el cuerpo, subiendo completamente el sendero, así también hay que proceder con el ojo del alma; se trata de la educación de todas las potencias del alma, y no sólo de su potencia intelectual; es una operación que implica una vivencia, (lo que pienso, lo que hago y lo que siento: mente, corazón y acción).

La educación, por consiguiente, resulta ser el arte de la conversión del alma (de toda ella), para acercarla a la contemplación del ser y de la luz. La importancia de los mitos en diálogos de tanto calado filosóficos como La República está en su honda poesía, en su belleza literaria, y en la guía que estos relatos nos dan para orientar nuestro entendimiento de la vida.

Los mitos son ventanas luminosas que perduran en la memoria de todo lector de Platón.

Lady Halcón.

2009-04-09T18:48:00.001+02:00

Durante una época de magia y aventuras se desarrolla una leyenda heroica y sobrenatural. El Obispo de Aquila lleva a cabo una diabólica venganza, puesto que, a consecuencia de una traición, jura impedir el amor de Navarre (interpretado por Rutger Hauer) e Isabel (interpretada por Michelle Pfeiffer). Tras apoderarse de las fuerzas del mal, lanza sobre la pareja un temible hechizo: ella se convertirá en halcón durante el día y él, en un acechante lobo gris por la noche. Aunque el resto de su existencia lo pasan juntos, nunca pueden verse, pues no llegan a coexistir como seres humanos. Encontrarán un inesperado aliado, un joven llamado Philippe (interpretado por Matthew Broderick), que hará todo lo posible por ayudarles a encontrar un antídoto que frene la maldición del obispo.

B.S.O El señor de los anillos. Gollum.

2009-04-05T01:55:00.000+02:00

Existes.

2009-04-03T23:49:00.002+02:00

Con mil glorias y alabanzas,
Celebro tu existencia.

Con mil versos y danzas
Te lleno de gloria humana.

Pero…
Sigo sin ser y...
Hasta no palparte no creeré.

Puedes llamarme incrédula
Que sin verte, para mí no pues ser,
Pero te muestras, y no puedo hacer más que ver

Aunque adornes de sentimientos
Mi perdida piel.
Aunque fuese en pensamientos
No sé si puedo creer.

¿Pero es mejor morir hace mucho
O un vivir vacio eterno?
Puedo pensar, y por ello temo.

Pero…
Hay algo que me hace redimirte.
Sin juicios proferidos por cobardes.

Podría creer hasta lo incierto.
Tan solo con quererlo.

Aunque la conciencia repiquetee terca,
Puedo y deseo en ti creer.

Es tan solo entregar el alma -adorno de la voluntad-.
Tan solo eso basta,
Para serte, y hacerte, sin ser todo y más.
***
Carmen Padial.

Capítulo 7 de Rayuela.

2009-04-02T01:31:00.003+02:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar.

Carolina Coronado.

2009-04-02T00:58:00.004+02:00

Carolina Coronado Romero de Tejada nació en Almendralejo, Badajoz, el 12 de diciembre de 1820.
Escritora española, que es considerada como la equivalente extremeña de otras autoras románticas coetáneas como Rosalía de Castro, llegando a ser calificada con el título de "Bécquer femenino".
Nació en el seno de una familia acomodada, de ideología progresista.
Sus primeros poemas los escribe a los 10 años de edad.
Carolina fue educada de la forma tradicional para las niñas de la época: costura, labores del hogar... pero desde pequeña mostró su interés por la literatura, y dedica su tiempo a la lectura en momentos robados al resto de sus quehaceres, cualquier género u obra que puede conseguir. Así desarrolla una extraordinaria facilidad para componer versos con un lenguaje algo desaliñado e incluso con errores léxicos, pero espontáneo y muy cargado de sentimiento, motivado por amores imposibles, entre los cuales destaca Alberto -de quien se duda si realmente llegó a existir.
Su temperamento romántico y la afección de catalepsia crónica que padecía, “muriendo” varias veces, le hizo obsesionase con la idea de poder ser enterrada en vida, hasta tal punto que embalsama el cadáver de su marido, negándose a enterrarlo e incluso dirigiéndose a él con el apelativo de "el silencioso".
Habiendo hecho voto de castidad tras la muerte, en el mar, de Alberto (fuese éste real o imaginario), lo anula al casarse en Madrid a fecha de 1852 con Justo Horacio Perry, secretario de la embajada de EE.UU.
Siendo ella revolucionaria, su residencia madrileña se hizo famosa por las tertulias literarias que en ella se realizaban, ya que sirvió como punto de encuentro para escritores progresistas y refugio de perseguidos, llegando a asistir algunos de los más renombrados autores del momento. Sin embargo, este refugio clandestino, y su afinidad por la revolución, causarían que sufriese la censura de la época.
A pesar de ello publicó algunas de sus obras en periódicos y revistas hasta lograr cierta fama, a la que también contribuyó su belleza física, que causó notoria admiración en otros escritores románticos, el mismo José Espronceda le dedicó unos versos.
Muere en Lisboa, el 15 de enero de 1911, siendo enterrada en el Cementerio de Badajoz.

¡OH, CUÁL TE ADORO!
¡Oh, cuál te adoro! Con la luz del día

tu nombre invoco, apasionada y triste,

y cuando el cielo en sombras se reviste

aun te llama exaltada el alma mía.

Tú eres el tiempo que mis horas guía,

tú eres la idea que a mi mente asiste,

porque en ti se encuentra cuanto existe,

mi pasión, mi esperanza, mi poesía.

No hay canto que igualar pueda a tu acento

cuando mi amor me cuentas y deliras

revelando la fe de tu contento;
tiemblo a tu voz y tiemblo si me miras,

y quisiera exhalar mi último aliento

abrasada en el aire que respiras.

****

Imaginando, Diana Navarro.

2009-04-01T20:08:00.001+02:00

Imaginando

Imaginando, que tú estuvieras

Aquí a mi lado, aquí a mi vera.

Imaginando, que tú me dieras

Todas las cosas que yo te pidiera.

Te pediría que me dieras para mí una primavera,

Con una noche cargaita de estrellas,

Y el privilegio de ser yo quien más te quiera.

Rey mío y dios mío si quisieras.

Imaginando, que tú estuvieras

Aquí a mi lado, aquí a mi vera.

Imaginando, que tú estuvieras

Aquí a mi lado, aquí a mi vera.

Imaginando, que yo estuviera

A tu lado si tú quisieras.

Imaginando...

Pasión Vega, Colgados del cielo.

2009-04-01T01:32:00.000+02:00

Mis silencios.

2009-04-01T01:24:00.002+02:00

Se ahuecan los silencios y la sombra en nada descansa.
Mientras, las horas pasan, ya pesadas
Y el corazón ya ni late ni habla.
Soy yo, con torpeza y reticencia.
Soy yo, pese a todas mis cortezas.

En nada queda el eje del mundo
Ahora quedó todo tan en un horizonte...
Que no es mío, ni he esperado.
Temo en la espera y en el triste legado
De la herida en herencia, forjada en días pasados.

Torpemente esquivas las olas
De un mar que solo rompe en un arrecife
Que construí con estas dos cobardes manos.

Mientras, dueño de mí,
Mi recuerdo,
Mi miedo y mi silencio.

***

Carmen Padial.

I Do It For You.

2009-04-01T01:13:00.000+02:00

Amor.

2009-03-25T23:02:00.002+01:00

El que se va se lleva su memoria,
Su modo de ser río, de ser aire,
De ser adiós y nunca.

Hasta que un día otro lo para, lo detiene
Y lo reduce a voz, a piel, a superficie
Ofrecida, entregada, mientras dentro de sí
La oculta soledad aguarda y tiembla.

****
Rosario Castellanos.

El arte de la poesia.

2009-03-25T21:04:00.000+01:00

Ezra Pound .

Constantemente repito que se necesitaron dos siglos de Provenza y uno de Toscana para desarrollar los instrumentos que utilizó Dante en su obra maestra, y que fueron necesarios los latinistas del Renacimiento y la Pléyade, además del lenguaje colorido de su propia época, para preparar los instrumentos de Shakespeare. Es de enorme importancia que se escriba gran poesía, pero no importa en absoluto quién la escriba.

Si algo se expresó de una manera definitiva en la Atlántida o en la Arcadia, en el año 450 a. c., o en el 1290 de nuestra era, no nos toca a los modernos decirlo de nuevo ni empañar la memoria de los muertos diciendo lo mismo pero con menos habilidad y convicción.

En cada época uno o dos genios descubren algo y lo expresan. Puede estar solo en una o dos líneas, o en alguna cualidad de una cadencia, y después veinte o doscientos o dos mil o más seguidores repiten y diluyen y modifican.La gran literatura es sencillamente idioma cargado de significado hasta el máximo de sus posibilidades. Tal como en medicina existen el arte de diagnosticar y el arte de curar, también en las artes, y en las artes particulares de la poesía ... existe el arte de diagnosticar y el de curar. Uno persigue el culto de la fealdad y el otro el culto de la belleza. La mayoría de los llamados poetas mayores han regalado su propio don, pero el término de “mayor” es más bien un regalo que les hace Cronos a ellos. Quiero decir que han nacido justamente a su hora y que les fue dado amontonar y arreglar y armonizar los resultados de los trabajos de muchos hombres.

En el verso algo le ha sucedido a la inteligencia. En la prosa la inteligencia ha encontrado un objeto para sus observaciones. El hecho poético preexiste.

Los artistas son las antenas de la raza... digamos que los escritores de un país son los voltímetros y los manómetros de la vida intelectual de la nación. Son los instrumentos registradores, y si falsifican sus informes no hay límite al daño que pueden causar. El mal arte es un arte inexacto. Es arte que rinde informes falsos.

Toda crítica debería ser admitidamente personal. Al final de cuentas el crítico sólo puede decir “me gusta” o “me conmueve”, o algo por el estilo. Cuando se nos ha mostrado a sí mismo, podemos comprender lo que quiere decir. Todo crítico debería dar información acerca de las fuentes y límites de su conocimiento.

Sugiero mandar al diablo a cuanto crítico emplee términos generales vagos. No sólo a los que usan términos vagos por ser demasiado ignorantes para tener algo que decir, sino también a los críticos que emplean términos vagos para ocultar lo que quieren decir, y a todos los críticos que emplean los términos tan vagamente que el lector puede creer que está de acuerdo con ellos o que asiente a sus afirmaciones cuando de hecho no es así.

Haz que un hombre te diga antes que nada y en especial qué escritores piensa que son buenos escritores; después se pueden escuchar sus explicaciones.

La única crítica realmente viciada es la crítica académica de los que hacen la gran renuncia, que se niegan a decir lo que piensan, si es que piensan, y que citan las opiniones aceptadas...

Su traición a la gran obra del pasado es tan grande como la del falso artista del presente. Si no les importa lo suficiente la herencia como para tener convicciones personales, no tienen derecho a escribir.

No hagas caso de la crítica de quienes nunca hayan escrito una obra notable.

Usar tres páginas para no decir nada no es estilo, en el sentido serio de la palabra.

No repitas en versos mediocres lo que ya se haya dicho en buena prosa.

No creas que se puede engañar a una persona inteligente esquivando las dificultades del inefablemente difícil arte de la buena prosa mediante el artilugio de fraccionar la composición en versos. Lo que hoy aburre al entendido aburrirá al público mañana. Déjate influir por cuantos grandes artistas sea posible, pero ten la decencia de reconocer plenamente la deuda o, si no, trata de ocultarla. Que el aprendiz se llene la cabeza con las mejores cadencias que pueda descubrir, preferiblemente en un idioma extranjero, para que el significado de las palabras tenga menos posibilidades de distraer su atención del movimiento del verso.

No te imagines que algo “saldrá bien” en verso sólo porque resulta pesado en prosa. La poesía es un centauro. La facultad pensante, estructuradora y aclaradora de las palabras debe moverse y saltar con las facultades energizantes, sensitivas y musicales. Es precisamente la dificultad de esta existencia anfibia lo que mantiene bajo el número de buenos poetas de quienes se tiene noticia.

Es cierto que la mayoría de la gente poetiza más o menos, entre los diecisiete y los veintitrés años. Las emociones son nuevas, y para su dueño, interesantes y no hay mucha personalidad o mente que mover. Conforme el hombre, conforme su mente, se vuelve una máquina más y más pesada, una estructura cada vez más complicada, necesita de un voltage cada vez mayor de energía emotiva para adquirir un movimiento armónico...

En el caso de Guido, su obra más fuerte se da a los cincuenta. La poesía más importante la han escrito hombres de más de treinta.Citando mal a Confucio, se podría decir: No importa que el autor quiera el bien de la raza o que actúe simplemente por vanidad personal. El resultado se produce mecánicamente. En la medida en que su obra es exacta, es decir, fiel a la conciencia humana y a la naturaleza del hombre, en la medida en que formula con exactitud el deseo, será duradera y será “útil”, quiero decir que mantiene la claridad y precisión del pensamiento, no sólo para el beneficio de algunos diletantes y “amantes de la literatura”, sino que mantiene la salud del pensamiento fuera de los círculos literarios y en una existencia no literaria, en la vida general comunal e individual.

¿Da igual?

2009-03-21T23:13:00.001+01:00

Y se escondió tras la roca,
Como alma cobarde que nada siente.
Como cosa inerte, endeble y tosca.

Sin el soplar de la brisa:
No regalaste suspiros,
Como siempre hiciste en tu risa.

Sin un paso que te llevara
Perdida como ave enjaulada,
Tristemente a tu cárcel tornabas.

Se mecían deseos, añoranzas...
Las ramas, las olas...
Los gritos y silencios...
Y se estrujaba el sentido,
Que el vivir ya me había desteñido.

Triste sombra,
Que ya arrugada,
De esquina a esquina lloraba
¿No ves que te pierdes
Entre tanta horda descarriada?

Y sigues terca en tus silencios
Aunque de palabras llenes tu boca.

Y sigues sin darte,
Porque nadie sabe,
Y nadie sabrá...
A tu interior
Toda persona es sorda.

¡Y qué más da!
Diría una hora a otra,
Ante la soledad.

¡Y qué más da!
Diría un adiós a otro
Si no se volverán a ver más...

¡Y qué más da!
Dice mi calma,
Si es mejor para caminar...

¡Y qué más da!
...Triste es mi consuelo,
Cuando me he cansado de llorar ya.

****

Carmen M. Padial.

Nessun maggior dolore...

2009-03-21T20:59:00.003+01:00

¡Qué tristes almas en pena

son las viejas alegrías...

Y qué fantasmas de días

las noches de luna llena!...

¡Qué lamentable cadena

de pobres melancolías

las horas largas y frías

de la barquilla en la arena!
¡Qué broma absurda y pesada

es la aventura de amor,

hoy sin amor evocada!...

¡Dolor!... ¿Dónde lo hay mayor

que recordar la pasada

alegría en el dolor?

****

Manuel Machado.

Outlander.

2009-03-21T00:36:00.003+01:00

Sinopsis.

Año 509. Es la era vikinga y una nave espacial acaba de estrellarse contra un majestuoso fiordo. De la nave siniestrada, desembarcan Kainan, un guerrero humanoide y también el Moorwen una criatura salvaje dispuesta a vengar la muerte de su raza a manos del ejército del guerrero. Aislado en este nuevo planeta, en el que la gente vive a miles de años de la desarrollada civilización que ha dejado atrás, Kainan decide buscar y derrotar a su mortal enemigo. Pero antes de poder llevar a cabo su misión cae preso de los vikingos. Tras salvar de una muerte segura a Rothgar, jefe de los vikingos, Kainan será poco a poco aceptado en el clan y comenzará una estrecha relación con Freya, la hija de Rothgar a la que contará su pasado y la dura pérdida de su familia a manos del Moorwen.

La vengativa bestia asedia el bastión vikingo y finalmente se presenta en la aldea. Es atrapado por los vikingos, pero consigue escapar hacia el bosque tras herir mortalmente a Rothgar y raptar a Freya. Kainan y los vikingos se enfrentarán a una última desesperada misión: matar al monstruo o ser destruidos.

Qntal: "Von Den Elben"

2009-03-20T19:13:00.000+01:00

Felicidades padre.

2009-03-19T19:40:00.002+01:00

Hoy es el día del padre, lo manda el calendario. Pero tú que eres mi padre, Sabes que siempre es tu día en mis días, Y que tu voz es la guía que tomé yo.
Un día, Hace años me viste por primera vez, Y así mismo te vi yo. Yo no lo recuerdo, pero para ti siempre esta ese día presente.
A partir de entonces sé cuanto trabajaste, luchaste y esforzaste, en darme el pan, el techo, la educación y tantísimo amor.
Por muy severo que hayas pretendido ser, siempre supe que nada podía de ti temer, eras el pilar que impedía que algo me hiciese estremecer.
Siempre te he recordado trabajando, y esa sonrisa serena hasta en los ojos regalándoseme...
Muchas veces querría volver a ser tu niña, pero crecí ¡qué le vamos a hacer!
A pesar de ello sé que tu halo protector surcaría la más grande de las distancias, si yo te lo solicitase.
Para mí no hay nadie tan grande, ni tan ejemplo a seguir en mi camino que el tuyo.
No importa en lo que erraste, ni si estudiaste o no, tan solo me importan los esfuerzos de tus manos, para que las mías no sufriesen y en darme todos esos libros que tú no leíste, por tu siempre eterno trabajo y en cambio me los leí yo, causándote tanta satisfacción.
Porque mi educación fue tu orgullo, y de tu esfuerzo nació, y porque llevo tu sangre
Que para mí, es el mayor título y el mayor honor, que la vida me dio.

Gracias.

****

Carmen Padial

El cuervo.

2009-03-19T18:38:00.002+01:00

Vesta.

2009-03-19T01:17:00.003+01:00

La pura e inmaculada Vesta, también conocida como Hestia en Grecia, era la diosa del fuego y la chimenea familiar. Gradualmente se fue convirtiendo en la diosa protectora de Roma cuya llama representaba el bienestar del estado es decir la res publica. Siendo una de las diosas más antiguas, ya que era hija de Rhea y Cronos, era considerada protectora de la humanidad.

Si bien en Grecia no se le dio tanta importancia fue en Italia donde existía un culto tan fuerte que un séquito de sacerdotisas sagradas le fue otorgado para ocuparse de su veneración y cuidado.

Para comenzar a comprender la importancia de Vesta primero debemos entender cuan importante era la chimenea familiar para los romanos. En esta parte de la casa no sólo se cocinaban los alimentos sino que también era el altar familiar donde la cabeza familia ofrecía sus oraciones y sacrificios.

Vesta era representada antropomórficamente en la forma de una mujer de gran belleza que sostenía un cuenco votivo en una mano y una antorcha en la otra. Fue cortejada por Apolo y Neptuno pero prefirio permanecer pura y virgen. Esto era representado por el fuego sagrado -que los Romanos consideraban como el emblema al fuego de la vida que ardía en el pecho de los seres humanos gracias a Vesta-.

Pero es relativo hablar de la figura de Vesta ya que no se ha encontrado una efigie representativa en su templo y la referencia mayormente utilizada de la imagen de dicha diosa proviene del grabado de una moneda. La cual se supone que es Vesta debido a que aparece junto a su templo.

Su festival era la Vestalia, y éste era uno de los eventos con más pompa y de mayor popularidad entre la población Romana. Señal inequívoca del cariño y adoración hacia esta diosa.

Vivir sin ti.

2009-03-18T01:10:00.003+01:00

Te veo jugar junto a tu hermano.
Veo tu pelo rubio entre el viento.
Oigo tus lloros que me despiertan.
Oigo tus risas que son mi alegría.
Pero sé que nada de esto es cierto.
Son deseos de una madre herida,
De una madre de egoísmo cautiva
Que cambió diversión por vida.

Tu hermano no jugará contigo.
Tu pelo rubio jamás te podré peinar.
Tus lloros son mis lloros,
Por no oírte llorar.

Quisiera sentir tu corazón latir.
Quisiera sentirte dentro de mí.
Quisiera, quisiera pedirte perdón,
Por mi estúpida equivocación.

Tus risas son solo sueños,
Sueños que no me dejan dormir,
Me llaman, me recuerdan
Que no estás junto a mí.

Quisiera sentir tu corazón latir.
Quisiera sentirte dentro de mí.
Quisiera, quisiera pedirte perdón,
Por mi estúpida equivocación.

No habrá lágrimas en este mundo
Que me apaguen esta pena.
El luto correrá por mis venas
Surcando en mi tristeza.

Quisiera sentir tu corazón latir.
Quisiera sentirte dentro de mí.
Quisiera, quisiera pedirte perdón
Por mi estúpida equivocación.

Niño de pelo rubio
Que te hablo y no me escuchas.
Que te siento pero tú te vas.
Que te quiero pero ya no estás.
Pero ya no estás, pero ya no estás.
Porque te dejé marchar.
Quisiera sentir tu corazón latir.
Quisiera sentirte dentro de mí.
Quisiera, quisiera pedirte perdón
Por mi estúpida equivocación.

Quisiera tocarte, quisiera sentirte,
Quisiera tenerte, quisiera vivir.
Quisiera tocarte, quisiera sentirte,
Quisiera tenerte, quisiera vivir.
Pero ya no estás, pero ya no estás
Porque te dejé marchar.
Quisiera, quisiera...

(CD Recuerdos, Mara Ros &Axis Mundi)

Principios y criterios del arte universal.

2009-03-18T00:13:00.006+01:00

(Fragmento)

Ahora, si partimos de la idea de que el arte perfecto se reconoce sobre todo en tres criterios, a saber, nobleza del contenido —condición espiritual sin la que el arte no tiene ningún derecho a existir, después, exactitud del simbolismo, o al menos armonía de la composición cuando se trata de una obra profana , y, finalmente, pureza del estilo o elegancia de las líneas y los colores, podemos discernir con ayuda de tales criterios las cualidades y defectos de cualquier obra de arte, sea sagrada o no. Ni que decir tiene que una obra moderna muy bien puede poseer, como por casualidad, determinadas cualidades, pero no dejaría de ser erróneo el ver en ello la justificación de un arte desprovisto de principios positivos; las cualidades excepcionales de cierta obra están lejos, en cualquier caso, de caracterizar el arte de que se trata, sólo aparecen indirectamente y gracias al eclecticismo que permite la anarquía. La existencia de semejantes obras de arte prueba, no obstante, que en Occidente es concebible un arte profano legítimo, sin que haya que volver pura y simplemente a las miniaturas de la edad media o a la pintura campesina , pues la salud del alma y el tratamiento normal de los materiales garantizan siempre la rectitud de un arte sin pretensiones; la naturaleza de las cosas en el plano espiritual y psicológico por una parte y en. el material y técnico por otra exige que cada uno de los elementos constitutivos del arte reúna ciertas condiciones elementales, precisamente aquellas que encontramos en todo arte tradicional.

Es importante hacer notar aquí que uno de los grandes errores del arte moderno es la confusión de los materiales de arte: ya no se sabe distinguir los significados cósmicos de la piedra, el hiero y la madera, así como se ignoran las cualidades objetivas de las formas y los colores. La piedra tiene en común con el hierro el que es fría e implacable, mientras que la madera es cálida, viva y amable; pero la frialdad de la piedra es neutra e indiferente, es la de la eternidad, mientras que el hierro es hostil, agresivo y malo, lo cual permite comprender el sentido de la invasión del mundo por el hierro . Esta naturaleza pesada y solapada del hierro exige que en su utilización artesanal se lo trate con agilidad y fantasía como lo muestran los antiguos enrejados de iglesia, por ejemplo, que son como encajes; la maldad del hierro ha de ser neutralizada por la transparencia del tratamiento, lo cual no es en absoluto una violación de la naturaleza de dicho metal, sino, por el contrario, una legitimación y un aprovechamiento de sus cualidades, de su dureza, de su inflexibilidad; la naturaleza siniestra del hierro implica que éste no tiene ningún derecho a una manifestaci6n plena y directa, sino que ha de ser remachado o roto para poder expresar sus virtudes. Totalmente distinta es la naturaleza de la piedra, que en estado bruto tiene algo de sagrado. Por lo demás, este es también el caso de los metales nobles, éstos son como hierro transfigurado por la luz o el fuego cósmicos o por energías planetarias. Añadamos que el hormigón que, como el hierro, invade el mundo entero, es una especie de falsificación cuantitativa y vil de la piedra: el aspecto espiritual de eternidad se encuentra substituido aquí por una pesadez anónima y brutal; si bien la piedra es implacable como la muerte, el hormigón es brutal como un aplastamiento.

Antes de ir más lejos, nos gustaría insertar aquí la reflexión siguiente, que no carece de relación con la expansión del hierro y su tiranía: cabría asombrarse del apresuramiento con que los pueblos más artistas de Oriente adoptan las fealdades del mundo moderno; ahora bien, no hay que olvidar que, aparte toda cuestión de estética o espiritualidad, los pueblos han imitado siempre a los más fuertes: antes de tener la fuerza, se quiere tener la apariencia de ésta; las fealdades modernas se han convertido en sinónimo de poderío e independencia. La belleza artística es de esencia espiritual, mientras que la fuerza material es «mundana»; y como para el «mundano» dicha fuerza es sinónimo de inteligencia, la belleza de la tradición se ha convertido en sinónimo, no sólo de debili-dad, sino también de necedad, de ilusión, de ridículo; la vergüenza de la debilidad va acompañada casi siempre del odio de lo que se considera causa de esa aparente inferioridad, a saber, la tradición, la contemplación y la verdad. Si bien la mayoría —en cualquier capa social no tiene, por desgracia, el discernimiento suficiente para superar este lamentable error de óptica, se pueden advertir, no obstante, un poco en todas partes, algunas reacciones saludables.

Cuentan que Til Ulespiegle, contratado como pintor en la corte de un príncipe, pre-sentó a la concurrencia una tela vacía manifestando: «Quien no es hijo de padres decen-tes nada verá en esta tela.» Pues bien, ninguno de los señores reunidos quiso reconocer que no veía nada: cada cual hacía como que admiraba la tela vacía. Tiempo hubo en que esta historia podía pasar por broma; nadie se atrevía a prever que un día entraría en las costumbres del «mundo civilizado». En nuestros días, cualquiera puede mostrarnos cualquier cosa en nombre de «el arte por el arte», y si protestamos en nombre de la verdad y la inteligencia, se nos responde que no entendemos nada, como si tuviésemos una laguna misteriosa que nos impidiera comprender, no ya el arte chino o azteca, sino el mamarracho sin valor de un europeo que vive a nuestro lado. Según un abuso de lenguaje harto extendido en nuestros días, «comprender» quiere decir «aceptar»; rechazar es no comprender; como si nunca ocurriese que se rechace una cosa precisamente porque se la comprende, o por el contrario, que se la acepte porque no se la comprende.

Y esto nos permite poner de manifiesto un doble error fundamental sin el que las pretensiones de los supuestos artistas serían inconcebibles, a saber: que una originalidad contraria a las normas colectivas hereditarias sea psicológicamente posible fuera de los casos de alienación mental, y que un hombre pueda producir una verdadera obra de arte que no sea comprendida en grado alguno por numerosos hombres inteligentes y cultiva-dos que pertenecen a la misma civilización, la misma raza y la misma época que el su-puesto artista . En realidad, las premisas de tal originalidad o singularidad no existen en el alma humana normal, ni, con mayor razón, en la inteligencia pura; las singularidades modernas, lejos de derivar de algún «misterio» de creación artística, no son más que error filosófico y deformación mental.

Frithjof Schuon

La leyenda del buscador.

2009-03-15T16:19:00.002+01:00

La canción de Sally.

2009-03-15T01:46:00.002+01:00

I sense there's something in the wind

That feels like tragedy's at hand

And though I'd like to stand by him

Can't shake this feeling that I have

The worst is just around the bend

And does he notice my feelings for him?

And will he see how much he means to me?

I think it's not to be

What will become of my dear friend?

Where will his actions lead us then?

Although I'd like to join the crowd

In their enthusiastic cloud

Try as I may, it doesn't last.

And will we ever end up together?

Oh…And will we ever end up together?

no, I think not,

it's never to become

For I am not the one.

*****

Siento que hay algo en el viento

Que se siente como que la tragedia está por suceder

Y aunque me gustaría estar a su lado

No puedo sacarme este sentimiento que tengo

Lo peor está justo al doblar la esquina

¿Y él se da cuenta de lo que siento por él?

¿Y verá cuánto significa para mí?

Creo que no

¿Qué sucederá con mi querido amigo?

¿Dónde nos conducirán sus acciones?

Aunque me gustaría unirme a la multitud

En su nube entusiasta

Aunque intento, no dura.

¿Y alguna vez acabaremos juntos?

Oh...¿Y alguna vez acabaremos juntos?

No, creo que no

Porque no soy la indicada.

La religión de Europa.

2009-03-15T01:04:00.004+01:00

Fragmento.

Con la implantación del cristianismo en Occidente comenzó un lento proceso de disociación y estallido de todos los órdenes de la socialidad. Este proceso tuvo por esencial la coexistencia en el universo mental europeo de dos espiritualidades antagónicas. La muerte del "Dios moral" pone de manifiesto que tal coexistencia se quebró. Se trata ahora de llevar tal proceso a su término, de llegar a su inversión dialéctica y a su superación. Se trata de abandonar una metafísica donde Dios creó el mundo ex nihilo, dónde Dios es causa prima de dónde proceden la tierra y el cielo, luego el hombre, por una metafísica donde el hombre puede en todo momento acceder a la existencia de Dios que espera su llamado para llegar a la plena conciencia de sí mismo - una metafísica que supedita a Dios al ser en el seno de una quadritud (das Geviert, la Quadritud heideggériana) que incluye a la tierra, el cielo, al hombre y a Dios, sin que ninguno de estos cuatro elementos constituyan el centro, sino, al contrario, de forma que sea solamente a partir de este conjunto que sea posible a cada cual ser lo que es.

Se trata, no de buscar una "verdad" objetiva fuera del mundo, sino de crearla voluntariamente a partir de un nuevo sistema de valores. Se trata de fundar un neopaganismo que permita la realización de un "modo de la existencia autentica", es decir, el compromiso responsable de la "decisión resuelta que anticipa", y que crea en el hombre, "ser hecho para la muerte", las condiciones de un "régimen de poder" espiritual que favorezca permanentemente la elevación y la superación de sí. Se trata, finalmente, de volver a dar nacimiento a una metafísica que excluya todo planteamiento crítico que en primer lugar no haya realizado una aprobación jubilosa del mundo, que excluya cualquier planteamiento mental basado en el exilio o en la negatividad hacia el mundo, que excluya el eterno no del monoteísmo dualista - es decir, una metafísica donde el arraigo, el estar, el vivir y el pensar van juntos y se perciben como iguales.

El hombre es por excelencia un dador de sentido. "No descubre" lo que habría estado allí antes de él. Él fundamenta y crea el mundo por el sentido que da a las cosas, por el significado, siempre plural, que asigna al conjunto de los entes. Y como esta fundación resulta de actos y elecciones siempre renovadas, el mundo no es, pasa a ser - no se crea de una vez por todas, constantemente es fundado por nuevas prestaciones de sentido (Sinverleihungen). En la actualidad, la mayor prestación de sentido que sea posible imaginar es la que anuncia y prevé el renacimiento de los dioses. Queremos, en pos de un nuevo comienzo, realizar la "apropiación" (Ereignis) que es la implicación recíproca del ser y del tiempo, realizar la síntesis triunfal anunciada por Joachim de Fiore. Y para eso, proyectar en el universo el cuestionamiento esencial. No son, desgraciadamente, los intelectuales quienes lo harán: "lo que es permanente, dijo Hölderlin, los poetas lo fundan".

Alain de Benoist.

[Traducción de C. G.]

¿Fue como beso o llanto?...

2009-03-12T22:25:00.002+01:00

¿Fue como beso o llanto?

¿Nos hallamos

con las manos, buscándonos

a tientas, con los gritos,

clamando, con las bocas

que el vacío besaban?

¿Fue un choque de materia

y materia, combate

de pecho contra pecho,

que a fuerza de contactos

se convirtió en victoria

gozosa de los dos,

en prodigioso pacto

de tu ser con mi ser

enteros?¿O tan sencillo fue,

tan sin esfuerzo, como

una luz que se encuentra

con otra luz, y queda

iluminado el mundo,

sin que nada se toque?

****

Pedro Salinas.

David Copperfield, Charles Dikens.

2009-03-10T22:10:00.003+01:00

Nacido en 1812, a Dickens le tocó vivir en la Inglaterra victoriana; un país afanado por el auge de la revolución industrial y el capitalismo, un país que había olvidado a los más pobres y miserables (los niños) y que se escondía bajo el velo hipócrita de la moral calvinista.

Dickens descorrerá este velo para mostrar, con gran sentido del humor, pero de forma descarnada y directa, la dura realidad de las víctimas de la industrialización. Gracias a su capacidad para captar los ambientes urbanos y los personajes que trasiegan por las expansivas ciudades inglesas, Dickens representará la conciencia moral de un pueblo inglés obnubilado por el desarrollo económico.

Aquella Inglaterra era un país gris, sin imaginación y lastrado por la moderación, la represión de lo que es humano y natural y la ética del trabajo, del ahorro y de la prudencia. David Copperfield representó una ventana abierta por la que podía entrar el aire fresco que violentara las almas abotagadas por la tradición reformista.

La extensión de David Copperfield –más de mil páginas- permite a Dickens viajar por debajo del caparazón de esa Inglaterra reformada y dibujar, con sus dedos suaves y gráciles, pero enérgicamente inconformistas, el retrato de la pobreza, la enfermedad, la delincuencia y la vida en el Londres de mediados del siglo XIX. Y es en esos momentos, momentos en los que el autor se deleita en la descripción de la casa más humilde, de los ropajes más desharrapados o del sentimiento más oscuro y trágico, en los que el genio narrativo de Dickens brilla con mayor fuerza, llegando a producir –gracias a su tono sosegado y a la homogeneidad de una voz narrativa que acompaña al lector durante toda la obra- la sensación de que lo leído no lo hemos sino visto con nuestros propios ojos y vivido en nuestra propia vida.

Esta narración tan personal que caracteriza a David Copperfield es consecuencia de la cercanía del narrador –un David Copperfield ya maduro que rememora y reescribe los recuerdos de su pasado-. Dicha cercanía es tal que no resulta difícil imaginarse al propio narrador susurrándonos, con voz cambiante, la historia de su vida. La impresión se hace tan fuerte y vívida que, en algunos momentos, se puede llegar a oír a David Copperfield decir, esta vez con voz cavernosa y fantasmal: tan cerca como estoy ahora yo de ti, aquí de pie, en espíritu, a tu lado.(1)

La abrumadora proximidad del narrador resulta un elemento clave para disfrutar plenamente de la experiencia de sumergirse en un mundo tan profusamente real como lo puede ser el nuestro. Pero para leer a Dickens como es debido habría que vestirse con levita, calzarse unas polainas o tomar un poco de rapé, para después dejarse abandonar por las arrobadoras descripciones y personajes que Dickens es capaz de recrear ante nuestros ojos.

David Copperfield es una de esas novelas que merecen la etiqueta de “clásico” y que, como tal, aunque las necesidades literarias puedan cambiar, mientras el hombre ansíe alegría en los momentos de placidez en que la voluntad de vivir descansa y sólo la sensación de vivir agita ligeramente sus olas y en que nada se anhela tanto como una emoción del corazón, cándida y melodiosa, el hombre echará mano de estos libros únicos, tanto en Inglaterra como en el mundo entero.(2)

(1) DICKENS, Charles; Canción de Navidad.

(2) ZWEIG, Stefan; Tres maestros.

Ahora.

2009-03-09T22:16:00.001+01:00

Ahora,

que quizá el suelo resbala
Tal vez me escurra entre las palabras,
Dichas o no dichas,
Y en una de ellas se me descubra
Y me deje de doler el uso de esta cueva
Que tantas verdades esconden,
Y tantas son las que me engañan.

El tic, tac...
Sonaba.
¡Maldito seas cuando no hago nada!
Tic, tac...
Mi sien late desbocada
Y mis manos solo tiemblan como alas
Que se baten en estampa.
Tic, tac...
¿Es que no podré hacer nada?

Me cercena la carne esta inmovilidad
Se me pudren los pasos
Sin una vía que labrar.

Siguen los va y benes de horas
Y es el reloj un arma afilada
Que me parte el alma.
Tic, tac...
Y yo sigo en mi hartazgo
En mis bostezos tercos
Y en besos mal sembrados.

Tic, tac...
Maldita conciencia.
Tic, tac...
¡Tan mías las cadenas!
Tic, tac
¿Es este mi mundo?
Tic, tac...
Y en la última hora
En la que nada tienes
Y todo queda,
Será cuando me escuchen
Los que no me supieron escuchar.
Y entre tierra o cemento,
Llegará ese llanto de libertad
Que nada cubre
Y solo deja un aliento de soledad.

****

Carmen Padial.

Willian Adolphe Bouguereau.

2009-03-09T17:37:00.006+01:00

William Adolphe Bouguereau, nace en La Rochelle el 30 de noviembre de 1825 y fallece el 19 de agosto de 1905; fue un pintor académico francés.

Entre las personalidades de la época que confesaron admiración por su obra cabe destacar el pianista y compositor romántico Chopin.

Estudiante en la Académie Julian en París, sus pinturas realistas y de temas mitológicos fueron exhibidas en las exposiciones anuales del Salón de París durante toda su carrera. Aunque sufriese la indiferencia de los críticos, quizá debido a su fuerte oposición al entonces triunfante impresionismo, actualmente hay una nueva revalorización de su trabajo.

Bouguerau estuvo casado con otra artista, Elizabeth Jane Gardner. Gracias a su influencia, muchas instituciones de arte francesas se abrieron por primera vez a las mujeres, incluyendo la Academia francesa de Bellas Artes.

Poseedor de un dibujo virtuoso y preciso. Conocedor genial de la anatomía humana. Pintor por un gusto tonal cercano al decadentismo y la melancolía, excepto en sus obras más violentas que versan sobre el infierno y el odio entre los hombres, como la obra Dante y Virgilio en el infierno, de 1850.

Uno de los mejores pintores que ha existido, en mi opinión.

Más de su obra.

Lo echamos a suertes.

2009-03-09T16:31:00.002+01:00

Ella Baila Sola, Lo Echamos A Suertes
Cargado por memmoria

Por que ya no me baila un gusano en la tripa

cuando sueña el telefono y escucho su voz

Por que no me arregle parea la ultima cita

y no use su perfume ni me puse tacón.

Será que la rutina ha sido mas mas fuerte

se han ido la ilusión y las ganas de verte

pero me cuesta tanto decirlo a la cara

aguanto un poco mas o lo echamos a suertes

Por que ya no es mi tipo por no es lo de siempre

cuando quedamos juntos y nos vamos a un bar

por que ahora necesito estar con mucha gente

y cuando estamos solos no le quiero besar

Será que nuestra vida ya no es diferente

hacemos todo igual que el resto de la gente

pero me cuesta tanto decirlo a la cara

aguanto un poco mas o lo echamos a suertes

Será que la rutina ha sido mas mas fuerte

se han ido la ilusión y las ganas de verte

pero me cuesta tanto decirlo a la cara

aguanto un poco mas o lo echamos a suertes

Será que nuestra vida ya no es diferente

hacemos todo igual que el resto de la gente

pero me cuesta tanto decirlo a la cara

aguanto un poco mas o lo echamos a suertes.

Osho: Superconsciencia.

2009-03-09T00:25:00.005+01:00

Cuanto menos ama un hombre, más odia. Cuanto menor sea el grado de amor que colme en su vida, más malévola será ésta. Los que se hallan faltos de amor se hallan, en ese mismo grado, llenos de envidia. Cuanto menos ama un hombre, más en conflicto vive. La gente tendrá tantas más preocupaciones, más infelicidad y más complejos de inferioridad cuanto más les falte el amor en sus vidas, Cuanto más se halle sumergido el hombre en preocupaciones, en su vanidad, en falsedades y en estados similares, en mayor medida su energía se debilitará, enfermará y languidecerá y estará más tenso y tirante en todo momento. Y para este grupo de emociones toscas y groseras, degradadas e inferiores, no existe otra puerta de salida que la del sexo.

El amor transforma las energías. El amor es fluido, creativo; fluye y sacia. Esa gratificación es mucho más valiosa y profunda que la que se obtiene por medio del sexo. Aquel que se halla familiarizado con este sentimiento nunca buscará ningún otro sustituto del mismo modo que aquél que adquiere joyas nunca buscará piedras...

Sin embargo, un hombre lleno de odio no puede encontrarse nunca satisfecho. Siempre está inquieto; lo destruye todo con su movimiento. Y la destrucción nunca trae felicidad. Sólo la creación puede dar un sentimiento de gratificación. Un hombre lleno de envidia siempre se mantiene beligerante y en conflicto, pero ese estado nunca le aportará satisfacción. Una persona agresiva invade el territorio de los demás.

Pero el éxtasis sólo puede lograrse mediante el dar, nunca median-te el tomar. El poseer y el acumular nunca aportarán paz a la mente, sino que dicha paz solamente podrá alcanzarse a través del dar y el compartir. Un hombre ambicioso salta de un cargo a otro; nunca se halla en paz. Aquellos que no van tras el poder, sino tras el amor, aquellos que derraman amor a todo su alrededor, se hallan en exaltado éxtasis. Cuanto más lleno de amor se halle un hombre, más satisfacción, una satisfacción profunda, un goce, una sensación de realización, encontrará en lo más profundo de su corazón. Un hombre así no se interesará ni intentará dirigir su atención hacia el sexo, pues el éxtasis que puede lograrse a través de éste se halla siempre a su alcance a través del amor.

El siguiente paso consiste en hacer crecer al amor en su total mag-nitud. Debiéramos adorar al amor, debiéramos contribuir al amor; debiéramos vivir en amor. Pero el amar solamente a los demás, no es una prueba de amor. La devoción al amor es colmar toda la perso-nalidad de amor. Estoy hablando de una educación plena en el amor. Deberíamos recoger del suelo una piedra como si estuviéramos levantando a un amigo; deberíamos estrecharle la mano a un enemigo del mismo modo que se la estrechamos a un amigo.

Algunas personas tratan a las cosas materiales con amoroso cuidado, mientras otros dispensan a los demás un trato que ni siquiera debiera dársele a los objetos inanimados. Para un hombre inmerso en el odio, los humanos no son mejores que los objetos inanimados. Pero un hombre lleno de amor otorga una individualidad, una personalidad, incluso a los objetos inanimados que toca.

Por supuesto que a veces hacemos teatro en nombre del amor... ¿Crees que un hombre es capaz de amar a una persona y al mismo tiempo odiar a otra persona? No, es imposible. Un hombre lleno de amor, incluso cuando se halla solo, estará lleno de amor, pues el amor constituye su naturaleza misma; no tiene nada que ver con la relación que tengas con él. Un hombre lleno de ira estará enojado incluso si está solo. Un hombre lleno de odio, odia aun cuando está solo. Obser-va a ese hombre cuando está solo y verás que se halla irritado aun cuando no muestra su ira hacia nadie en especial. Todo su ser rebosa odio e ira. Del mismo modo, si ves a un hombre lleno de amor, sentirás que, incluso cuando se halla solo, está rebosante de amor. Las flores que florecen en la jungla diseminan fragancia, haya alguien que las aprecie o no, haya alguien que pase por ahí o no. Una flor siempre está esparciendo su fragancia innata. Diseminar su aroma es su natu-raleza. No te ilusiones creyendo que la flor emite su fragancia para ti.

Nuestro ser debería estar lleno de amor. No debería depender de aquello que amamos. Pero el amante desea que su amada lo ame a él y a nadie más. «Amor significa amarme solamente a mí», dice. No sabe que aquellos que no son capaces de amar a todos, no son capaces de amar a nadie. La esposa afirma que el marido debiera amarla sólo a ella y que no debiera mostrar afecto por nadie más. Y no sabe que ese amor es falso y que ella lo ha vuelto falso. ¿Cómo puede un es-poso que no se halle en todo momento lleno de amor hacia todo el mundo, ser «amoroso» con la esposa?

Estar lleno de amor es la naturaleza de la vida. No se puede estar lleno de amor hacia alguien y no sentir nada de amor hacia otra per-sona. Pero la Humanidad no ha sido capaz de comprender esta sencilla verdad.

Es imperativo tener un corazón lleno de amor; debiéramos tener una actitud amorosa. La cualidad humana surge únicamente cuando hay un corazón amoroso y, junto con ello, un sentimiento de satisfacción, una profunda y maravillosa satisfacción. ¿Has notado alguna vez que, después de mostrarle algo de amor a alguien, todo tu ser se ve invadido por una ola de satisfacción, por un estre-mecimiento de alegría? ¿Te has dado cuenta alguna vez de que los momentos de serena satisfacción son aquellos en que el amor incon-dicional se hallaba presente?
Y el amor puro sólo puede sobrevivir si no se ve adulterado con condiciones. Un amor condicional no es amor. ¿No has tenido una sensación de complacencia después de haberle sonreído espon-táneamente a un desconocido en la calle? ¿No sentiste una brisa de paz después de hacerlo? La ola de plácida alegría que experimentas después de levantar a un hombre que se ha caído, tras animar a una persona decaída o regalar flores a un hombre enfermo, no tiene límite. No ocurre lo mismo cuando lo haces porque él o ella sean tu padre o tu madre. No, puede que esa persona en particular no sea nadie espe-cial para ti, sino que tú lo hagas porque el regalar es en sí mismo una recompensa, un gran placer.

El amor debe expandirse en nuestro interior: el amor hacia las plantas, el amor por los seres humanos, el amor por los desconocidos, el amor por aquellos que se hallan camino de la luna, de las estrellas. El amor debería estar siempre aumentando.

Del Sexo a la Superconsciencia.

Apresar las palabras.

2009-03-06T22:43:00.001+01:00

Escribo desde el avispado dolor
Que me ofrece el encierro
De un mentor de nuestra verdad
La verdad,
La única verdad
La que tanto se esfuerzan en negar
En maquillar, en disfrazar, en desdibujar.

Sus palabras, son veneno;
Aciagas, putrefactas,
Tanto o más que su nombre.

Las tuyas:
Aguas pervividas, limpias
Como nuestra sangre,
La única que aun pensar
Por si misma sabe.

Piensa
Que tan solo buscan hundirse
En el latir de nuestra gente,
Latir que para ellos
Se torna insoportable,
Indeseable.

Piensan
Acallar por siempre una voz,
Impedir el fluir de unas ideas
Que con vida propia,
Sonarán siempre,
Gracias a hermanos como usted.

Como erizos de mar bravo,
Afilados, dañinamente armados,
Rebuscan en el ya herido costado,
Ahondan en la pena
Que tan solo ellos han creado
¡Qué buen partido le están sacando!

Nosotros
Solo oímos su voz
Y la de muchos otros
Que en la lucha han entregado:
Vida, trabajo y pensamiento
Ofreciéndonos la luz,
Entre las tinieblas
Que nos pretenden presos.

Sabemos,
Que todo está desordenado, podrido,
Nada se haya de valor en nuestros paisajes;
Pero aun hay libertad en nuestras mentes,
En esta estirpe, que ante el enemigo
Jamás sucumbe, ni se envilece.

Existe un ayer,
Nosotros lo sabemos
Aunque lo quieran corromper.

Existe un hoy,
Nosotros lo hacemos
Aunque nos quieran derruir.

Existe un mañana
Nuestros hijos SERÁN,
Aunque sigan insistiendo,
Aunque sigan inventando…
La mentira no es eterna
Y la verdad triunfará.

Alguien como usted: inestimable presente.
Crece y enriquece este mundo,
A pesar de estas horas infames,
Usted no tiene precio, ni un pasado reprochable,
No permita que le hagan creer
Que todo su esfuerzo ha sido en balde.

Su semilla sigue y seguirá germinando
Y las sagradas palabras
Las perpetuaran para siempre.

****

Carmen Padial.

Michael Collins, cine.

2009-03-04T23:47:00.002+01:00

Michael Collins es una película no enteramente realista realizada en 1996.

Trata sobre la vida de Michael Collins, patriota y revolucionario irlandés muerto durante la Guerra Civil Irlandesa.
El film fue apreciado por los críticos en cuanto a su forma narrativa y estructura, aunque fue muy criticado por los historiadores debido a sus muchos errores históricos e imprecisiones.
País de producción Estados Unidos. Histórica. 127 minutos de duración.

Título: Michael Collins
Ficha técnica
Dirección: Neil Jordan
Guión: Neil Jordan
Música: Elliot Goldenthal
Fotografía: Chris Menges
Montaje: J. Patrick Duffener
Tony Lawson
Reparto:
Liam Neeson
Aidan Quinn
Alan Rickman
Stephen Rea
Julia Roberts
Ian Hart

El mañana efímero.

2009-03-04T23:15:00.001+01:00

El mañana efímero, Antonio Machado.

"Bonny Portmore"

2009-03-03T22:37:00.002+01:00

"Bonny Portmore"
"Loreena McKennitt"

O Bonny Portmore, you shine where you stand
And the more I think on you the more I think long
If I had you now as I had once before
I would dream to the Memories of a long day ago

O Bonny Portmore, I am sorry to see
Such a woeful destruction of your ornament tree
For it stood on your shore for many's the long day
Till the long boats from Antrim came to float it away.

O Bonny Portmore, you shine where you stand
And the more I think on you the more I think long
If I had you now as I had once before
I would dream to the Memories of a long day ago

All the birds in the forest they bitterly weep
Saying "where will we shelter or where will we sleep?"
For the Oak and the Ash they are all cutten down
And the walls of BONNY PORTMORE are all down to the ground

O Bonny Portmore, you shine where you stand
And the more I think on you the more I think long
If I had you now as I had once before
I would dream to the Memories of a long day ago.

Loreena McKennitt, (nacida en Morden, Manitoba el 17 de febrero de 1957) es una cantante canadiense, e intérprete de piano y arpa con ascendencia escocesa e irlandesa. Actualmente reside en Ontario.

Machado, Castilla.

2009-03-01T00:44:00.003+01:00

Manuel Machado:

Castilla.

Rob Roy.

2009-02-27T16:45:00.003+01:00

Estrenada en el año 1995; con una duración de 139 minutos.
Producción americana, dirigida por Michael Caton-Jones. Guión de Alan Sharp
Música de Carter Burwell
Reparto:
Liam Neeson, Jessica Lange, Tim Roth, John Hurt, Eric Stoltz, Brian Cox, Andrew Keir, Brian McCardie, David Hayman, Gilbert Martin, Vicki Masson.

Robert McGregor fue un héroe escocés del siglo XVIII. A cargo de toda su familia, debe pedir dinero prestado al Marqués de Montrose. Un cúmulo de adversidades le convierte en un proscrito al que sólo el amor que siente por una mujer le dará fuerzas para enfrentarse a todo.
Para los que piensen que Rob Roy es una peliculita de aventuras que pueden ver sus niños, sería bueno advertir que el filme es duro y violento. Mucho más que "Braveheart", por poner un ejemplo. Lanzado el aviso, sólo añadir que se trata de una correcta historia de rebeldes independentistas, honores mancillados y sangrientas venganzas en la Escocia del siglo XVIII, bien dirigida, realista y con un magnífico villano: Tim Roth.

Historia:

Robert Roy MacGregor nació el 7 de marzo de 1671, muriendo el 28 de diciembre de 1734, fue un famoso héroe del folclore escocés llegándole a denominar el verdadero Robin Hood.
Rob Roy es una adaptación al inglés de un nombre gaélico Raibeart Ruadh, o Roberto El Rojo, por el color de su cabellera.
Nació en Glengyle, en la zona de Loch Katrine (condado de Stirling), como demuestra el Registro de Bautismos de la parroquia de Buchanan. Más tarde conoció a María Helena MacGregor de Comar, una mujer nacida en la Granja de Leny, Strathyre, y contrajeron matrimonio en Glenarklet en enero de 1693; de esta unión nacerían cuatro hijos: James (conocido como Mór o El Alto), Ranald, Coll, y Robsert (conocido como Robin Oig o Roberto El Joven). Un primo, Duncan, fue más tarde adoptado.
Con muchos clanes de Región montañosa, a los 18 años Rob Roy fue a luchar con su padre para apoyar al rey Jacobo Estuardo contra el pretendiente al trono protestante, Guillermo de Orange, estatúder de Holanda.
Victorioso en batallas iniciales, el líder de los clanes murió en combate y la derrota de los jacobitas fue casi inmediata. El padre de Rob fue encarcelado durante muchos años acusado de dudosos cargos de traición. La salud de la madre de Rob, Margaret, se quebrantó y murió durante el tiempo en que Donald estaba en prisión. Cuando Donald finalmente fue liberado, su esposa estaba muerta, y su razón de vivir también. Donald MacGregor nunca recuperaría su afán ni su salud.
Rob Roy se hizo un ganadero conocido y respetado. En un tiempo en que el ganado era considerado como propiedad común, era frecuente que un hombre tomara y criara reses de modo no ilegal, por lo que "vender protección de ganado" contra cualquier sustracción era un método honrado para ganarse la vida y era algo a lo que Rob Roy se prestaba.
El conflicto con el Duque de Montrose.
Rob Roy tomó prestado una gran suma de dinero a James Graham, el primer Duque de Montrose, para aumentar su propia manada de ganado. La garantía de aquel préstamo eran unos acres propiedad de Rob, que valían mucho más de lo que a McGregor le prestaban. Debido a una artimaña del prestamista, que se las ingenió para robarle el dinero, Robert no pudo comprar el ganado con el que pensaba enriquecerse, no pudiendo entonces devolver la suma al prestamista según lo convenido.
Rob Roy fue perseguido como proscrito, y su esposa y familia fueron desahuciados de su casa en Inversnaid, que fue incendiada.
Después de que el Duque se apoderase de sus tierras, Rob Roy guerreó con el duque hasta 1722, cuando forzaron a Rob Roy a rendirse. Más tarde el héroe fue encarcelado hasta que recibió el perdón en 1727.
Robert Roy McGregor murió en su hogar de Inverlochlarig Piden, Balquhidder, el 28 de diciembre de 1734.

La leyenda.
Esta historia atrajo la atención de muchos durante el siglo XVIII. Daniel Defoe escribió una versión novelada de la vida de Rob Roy en 1723 en un libro titulado Highland Rogue engrandeciendo su leyenda, y esto influyó en el perdón que recibió por parte de Jorge I. La publicación de la obra Rob Roy por Sir Walter Scott en 1817 es otro ejemplo, dentro de un enorme elenco de libros inspirados en la figura de este personaje.
En 1995 se estrenó la película Rob Roy, dirigida por Michael Caton-Jones y protagonizada por Liam Neeson, que probablemente sea lo que hizo que muchos miraran atrás para redescubrir al héroe clásico de las tierras altas.

Oda al Dos de Mayo.

2009-02-24T20:21:00.006+01:00

Oda al Dos de Mayo:

Oigo, patria, tu aflicción,

y escucho el triste concierto

que forman, tocando a muerto,

la campana y el cañón;

sobre tu invicto pendón

miro flotantes pendones,

y oigo alzarse a otras regiones

en estrofas funerarias,

de la iglesia las plegarias,

y del arte las canciones.

Lloras, porque te insultaron

los que su amor te ofrecieron

¡a ti, a quien siempre temieron

porque tu gloria admiraron;

a ti, por quien se inclinaron

los mundos de zona a zona;

a ti, soberbia matrona

que, libre de extraño yugo,

no has tenido más verdugo

que el peso de tu corona!

Doquiera la mente mía

sus alas rápidas lleva,

allí un sepulcro se eleva

contando tu valentía.

Desde la cumbre bravía

que el sol indio tornasola,

hasta el África, que inmola

sus hijos en torpe guerra,

¡no hay un puñado de tierra

sin una tumba española!

Tembló el orbe a tus legiones,

y de la espantada esfera

sujetaron la carrera

las garras de tus leones.

Nadie humilló tus pendones

ni te arrancó la victoria;

pues de tu gigante gloria

no cabe el rayo fecundo,

ni en los ámbitos del mundo,

ni en el libro de la historia.

Siempre en lucha desigual

cantan tu invicta arrogancia,

Sagunto, Cádiz, Numancia,

Zaragoza y San Marcial.

En tu suelo virginal

no arraigan extraños fueros;

porque, indómitos y fieros,

saben hacer sus vasallos

frenos para sus caballos

con los cetros extranjeros.

Y aún hubo en la tierra un hombre

que osó profanar tu manto.

¡Espacio falta a mi canto

para maldecir su nombre!

Sin que el recuerdo me asombre,

con ansia abriré la historia;

¡presta luz a mi memoria!

y el mundo y la patria, a coro,

oirán el himno sonoro

de tus recuerdos de gloria.

Aquel genio de ambición

que, en su delirio profundo,

cantando guerra, hizo al mundo

sepulcro de su nación,

hirió al ibero león

ansiando a España regir;

y no llegó a percibir,

ebrio de orgullo y poder,

que no puede esclavo ser,

pueblo que sabe morir.

¡Guerra! clamó ante el altar

el sacerdote con ira;

¡guerra! repitió la lira

con indómito cantar:

¡guerra! gritó al despertar

el pueblo que al mundo aterra;

y cuando en hispana tierra

pasos extraños se oyeron,

hasta las tumbas se abrieron

gritando: ¡Venganza y guerra!

La virgen, con patrio ardor,

ansiosa salta del lecho;

el niño bebe en su pecho

odio a muerte al invasor;

la madre mata su amor,

y, cuando calmado está,

grita al hijo que se va:

"¡Pues que la patria lo quiere,

lánzate al combate, y muere:

tu madre te vengará!"

Y suenan patrias canciones

cantando santos deberes;

y van roncas las mujeres

empujando los cañones;

al pie de libres pendones

el grito de patria zumba

y el rudo cañón retumba,

y el vil invasor se aterra,

y al suelo le falta tierra

para cubrir tanta tumba!

¡Mártires de la lealtad,

que del honor al arrullo

fuisteis de la patria orgullo

y honra de la humanidad,

¡en la tumba descansad!

que el valiente pueblo ibero

jura con rostro altanero

que, hasta que España sucumba,

no pisará vuestra tumba

la planta del extranjero!

*******

Bernardo López fue uno de los poetas jiennenses más reconocidos del siglo XIX. Su Oda al Dos de Mayo se publicó en 1866 en Eco del país. Su éxito fue clamoroso y alcanzó una gran popularidad en toda España, hasta el punto que se le comenzó a identificar como `el poeta del dos de Mayo', lo que a la larga le encasilló y dejó en un segundo plano el resto de su obra.

Trobar de Morte.

2009-02-18T22:35:00.003+01:00

Historia de Trobar de Morte.

En 1999 Lady Morte empezó a trabajar en un proyecto en solitario llamado “Trobar de Morte”. Un proyecto con voces y teclados, inspirado principalmente en la edad media. Después de algunos años, en el 2002 Lady Morte formó junto con dos compañeros más “Ordo Funebris” proyecto que eclipsó totalmente a “Trobar de Morte” puesto que la temática era semejante y se decidió unir “Trobar de Morte” y “Sathorys” (proyecto de sus compañeros) en uno solo.
Un año más tarde, en Septiembre del 2003 “Ordo Funebris” se quebró, así que Lady Morte decidió seguir haciendo música bajo el nombre de “Trobar de Morte” rescatando y recuperando así su proyecto inicial.
Quería una banda no solo de un instrumento como era el teclado, pensó que una guitarra acústica le daría mucha más belleza así que invitó a tocar con ella a “Lenna”, el cual se encargaría de las líneas de guitarra. Aunque aún faltaba algo...algo que le diera fuerza y tenacidad a la banda...algo que hiciera latir con fuerza el corazón...!percusiones! Así que también invitó a “Taedium” a tocar, convirtiéndose en el amo de los timbales.

De esta manera se acabó de formar la banda, una banda en donde reina el mundo de los sueños, las hadas, hermosos y profundos bosques, la regresión a una época medieval inexistente, donde las brujas danzan alrededor del fuego y consultan sus deseos con la noche y las estrellas... donde el mar susurra el nombre secreto del viento y la luna nos adormece con sus dulces nanas......todo esto da vida a “Trobar de Morte”.

En diciembre del 2003 Trobar de Morte empieza a grabar lo que sería su primera Obra “Nocturnal Dance of the Dragonfly”.
En Febrero del 2004, tras la marcha de Taedium, se incorporan dos nuevos músicos a Trobar de Morte: Rorschach (percusión) y Lady Eodil (teclados, percusiones, voces).

Con esta nueva formación, el 8 de Mayo de este mismo año Trobar de Morte realiza su primera actuación en la sala Mephisto (Barcelona) , acudiendo al evento más de cien personas.
En el mes de Junio 2004 Trobar de Morte graba la primera versión de “La princesa Dolça de Provença” para incluirla en un recopilatorio de Bandas Españolas de medieval, neo-classical, Folk... “My Dear Freaks”.
En agosto 2004 Rorschach decide marcharse y a su vez entra como percusionista y bajista Armande.
En este mismo mes Trobar de Morte se prepara para grabar lo que sería su primer cd de larga duración Fairydust. La obra se grabó en los Axstudios de Barcelona y se finalizó a mediados de septiembre. Lady Morte pide colaboración para la grabación de esta obra a Arianne (Voces) la cual, poco después decide unirse a la formación.

A finales de Noviembre 2004 se publica entrevista y critica de su cd en la revista Hell Awaits.
Fairydust sale por fin de fábrica en Diciembre 2004, en edición Digipack limitada a 1000 copias.
En enero 2005, Trobar de Morte se encuentra preparándose para los conciertos que le pueda surgir a la Banda durante este nuevo año.

El 4 de Febrero del 2005, Trobar de Morte actúa para presentar Fairydust en la sala Mephisto de Barcelona.
El 24 de Marzo 2005 Trobar de Morte participa en el Existence Festival en Valencia.
El 15 de Mayo del 2005, Trobar de Morte viajan invitados a Leipzig (Alemania) puesto que se celebra el 14 Wave Gotik Treffen Festival. La actuación fue todo un éxito, se realizó en "Schauspielhaus" completándose por completo el aforo del teatro con 700 personas.

El 30 de Julio del 2005 Trobar de Morte viaja a Valencia ya que vuelve a ser invitado para la segunda edición de Existence Festival.

Entre septiembre y noviembre 2005 Trobar de Morte entra a grabar en los Axstudios su nuevo trabajo Reverie. Para este nuevo trabajo la banda cuenta con la ayuda de dos buenos músicos: David Bozzo (Violín) y Jose Luís Frías (Gaita y Whistles).
Reverie sale editado en edición digipack limitada en Enero 2006. Para este trabajo también cuentan con la colaboración de la fantástica ilustradora Victoria Francés (Norma Editorial).
El 3 de marzo del 2006, la banda presenta el nuevo trabajo en directo en la sala Rulot de Barcelona, contando por primera vez con la colaboración en directo de José Luís Frías.

Trobar de Morte es invitado al Medusa festival 2006 en Portugal, donde tocan como teloneros de la magnífica banda Italiana Ashram. Realizan dos actuaciones en las tierras portuguesas, la primera en Lisboa el 2 de Junio y la segunda en Vilanova de Famaliçao el 3 de junio.
El 16 de Diciembre 2006 realizan un concierto en la sala Be Cool de Barcelona.
En el Invierno del 2007, Trobar de Morte entra en los Axstudios, para empezar a grabar lo que será su próximo trabajo “Legends of Blood and Light”. Esta vez vuelven a contar con la ayuda en estudio de José Luís y también con un nuevo músico, Fernando (violín).
Durante este invierno del 2007, después de la grabación del disco, Lenna decide dejar la formación.

El 5 de Mayo del 2007 Trobar de Morte es invitado a tocar en la sala Silikona de Madrid por la organización madrileña Muzike. Tocarían junto al grupo Elderane. Un día antes del viaje Arianne se pone enferma y después de mucho pensar en si cancelar o no la actuación, Armand y Lady Morte se arman de valor y deciden viajar a Madrid. Allí les esperarían José Luís y Fernando, los cuales fueron el punto de apoyo para tomar la decisión de poder hacer la actuación. Pese a la ausencia de Arianne y también la ausencia de nuestro antiguo guitarra Lenna, el concierto fue todo un éxito gracias por supuesto a nuestros dos amigos, José Luís y Fernando.

El 17 de Junio del 2007, Trobar de Morte es invitado al festival Barcelonés “Ethereal Fest” (Molins de Rei), donde compartirán escenario con Der Blaue Reiter, Traumer Leben y Gae Bolg.
Esa noche, por primera vez sube al escenario la nueva formación de Trobar de Morte al completo.
8 de septiembre 2007: Trobar de Morte toca en la sala Nocturna de Barcelona.
23 de septiembre 2007: Trobar de Morte toca en la sala Be Cool teloneando al grupo Faith and The Muse.

Después de muchos meses de espera, tras algunas complicaciones técnicas con el cd, por fin el 1 de Febrero del 2008, sale a la luz el nuevo trabajo “Legends of Blood and Light” con una lujosa y limitada edición en digipack a 3000 copias, con funda y un libreto en lujoso papel. Editada por el sello Bilbaíno In The Morningside Records y esta vez los diseños artísticos realizados por el ilustrador Francés J.P.Fournier.

Trobar de Morte.

CASTILLA.

2009-02-16T00:20:00.002+01:00

Tú me levantas, tierra de Castilla,

en la rugosa palma de tu mano,

al cielo que te enciende y te refresca,

al cielo, tu amo.

Tierra nervuda, enjuta, despejada,

madre de corazones y de brazos,

toma el presente en ti viejos colores

del noble antaño.

Con la pradera cóncava del cielo

lindan en torno tus desnudos campos,

tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro

y en ti santuario.

Es todo cima tu extensión redonda

y en ti me siento al cielo levantado,

aire de cumbre es el que se respira

aquí, en tus páramos.

¡Ara gigante, tierra castellana,

a ese tu aire soltaré mis cantos,

si te son dignos bajarán al mundo

desde lo alto!

----

Miguel de Unamuno.

Me destierro...

2009-02-16T00:12:00.002+01:00

Me destierro a la memoria,

voy a vivir del recuerdo.

Buscadme, si me os pierdo,

en el yermo de la historia,

que es enfermedad la vida

y muero viviendo enfermo.

Me voy, pues, me voy al yermo

donde la muerte me olvida.

Y os llevo conmigo, hermanos,

para poblar mi desierto.

Cuando me creáis más muerto

retemblaré en vuestras manos.

Aquí os dejo mi alma¿libro,

hombre?mundo verdadero.

Cuando vibres todo entero,

soy yo, lector, que en ti vibro.

-----

Miguel de Unamuno

Plácido Domingo, Romanza.

2009-02-14T22:00:00.002+01:00

Music Playlist at MixPod.com

Porque la vida me ha robado la ilusión.

Y el desengaño ha endurecido el corazón

Quise fingir... cuándo te vi

Pero ya nada desde entonces volvió a ser igual.

Tanta dulzura pudo más que nadie

Y en la ternura de tus brazos ¡puedo ser alguien!

Nada quiero de este mundo, si te tengo junto a mí.

Con un amor así se pierde el miedo a morir....

Si por quererme se volvieran contra ti,

Tú sólo piensa que mi vida ya te di...

Y que no habrá ningún final.

No existe nada que nos pueda ya separar

Nos perderemos para siempre dónde acaba el mar...

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.....

2009-02-13T19:19:00.001+01:00

Cuestiones naturales, Fragmento.

2009-02-12T23:40:00.003+01:00

Libro primero:

Evoluciones son esas propias de hormigas que se agitan mucho en pequeño espacio. ¿Qué otra cosa las distingue de nosotros sino la pequeñez de su cuerpo? Un punto es este en que navegáis, en que trabáis guerras, en que distribuís imperios, exiguos, aunque no tengan otros límites que los dos Océanos.

Allá arriba existen espacios sin término, a cuya posesión se admite nuestra alma, con tal de que solamente lleve consigo la parte más pequeña posible de su envoltura material, y que, purificada de toda mancha, libre de toda traba, sea bastante ligera y bastante parca en sus deseos para volar hasta ellos. En cuanto los toca, se alimenta de ellos y en ellos se desarrolla, encontrándose como libre de sus cadenas y devuelta a su origen.

El alma reconoce su divinidad en el deleite que le producen las cosas divinas, que no contempla como ajenas, sino como propias. Con serenidad contempla allí la salida y ocaso de los astros, y las diversas órbitas que recorren sin confusión. Observa desde dónde comienza cada estrella a brillar para nosotros, su grado más alto de elevación, la carrera que recorre y la línea hasta que desciende.

Espectadora curiosa, nada hay que no examine e investigue. ¿Por qué no hacerlo? Sabe que todo esto le pertenece. ¡Cuánto desprecia entonces la estrechez de su anterior domicilio! ¿Qué vale el espacio que media entre las costas más apartadas de España y las Indias? Navegación de poquísimos días si hincha las velas buen viento. ¡Pero la región celestial abre carrera de treinta años al astro más rápido de todos que, sin detenerse jamás, camina siempre con igual velocidad! Allí aprende al fin el hombre lo que por tanto tiempo ha buscado, allí aprende a conocer a Dios.

¿Qué es Dios? El alma del universo.

¿Qué es Dios? Todo lo que ves y todo lo que no ves.

Si se le concede al fin toda su grandeza, que es mucho mayor de cuanto puede imaginarse, si él solo es todo, toda su obra está llena de él tanto en el interior como en el exterior. ¿Qué diferencia existe, pues, entre la naturaleza de Dios y la nuestra? Que nuestra parte mejor es el alma, y en Dios nada hay que no sea alma. Dios todo es razón, y en los mortales, por el contrario, tal es su ceguedad, que a sus ojos este universo tan bello, tan regular y constante en sus leyes, solamente es obra y juguete del acaso, que rueda entre los fragores del trueno, nubes, tempestades y demás azotes que agitan la tierra y lo inmediato a la tierra. Y esta locura no queda entre el vulgo, sino que se extiende a muchos que quieren pasar por sabios.

Hay quienes, reconociendo en sí mismos un espíritu, y espíritu previsor, capaz de apreciar en sus detalles más pequeños lo que les afecta, tanto a ellos como a los demás, niegan a este universo, de que formamos parte, toda inteligencia, suponiéndole arrastrado por fuerza ciega, o por naturaleza inconsciente de lo que hace. ¿Y no consideras cuán útil es conocer estas cosas y determinar con exactitud sus términos? ¿Hasta dónde alcanza el poder de Dios? ¿Forma él la materia que necesita, o no hace más que usarla? ¿Es anterior la idea a la materia o la materia a la idea? ¿Hace Dios todo lo que quiere o en muchos casos falta objeto a la ejecución, y en repetidas ocasiones salen de manos del Supremo artífice obras defectuosas, no por falta de arte, sino porque los elementos que emplea son contrarios al arte? -Admirar, meditar, estudiar estas grandes cosas, ¿no es elevarse de la esfera de la propia mortalidad y pasar a mundo mejor? Mas ¿para qué, dirás, te servirán estos estudios? Si no para otra cosa, al menos para saber que todo es limitado cuando haya medido a Dios. Pero de esto hablaré después.

Lucio Anneo Séneca.

El Vencedor, está dentro de ti mismo.

2009-02-11T01:38:00.002+01:00

Rebusco ante mi terca sordera,
La canción que un día me llene.
No acabo de encontrarla,
Será la condena del que nada sabe,
O no quiere en verdad saber.

Sin el amparado de esa melodía vienen:
Los gritos, mentiras y disfraces de pena,
Adornados con sonrisa forzada,
Y esa falsedad, que te sabe corroer.

Deseo esparcirme, hervir.
Desbordarme en el tiempo que me haya tocado,
Hasta donde siempre se te espera…
Mejor la muerte que ser parte de un ganado.
¿No?

En la lucha contra esta cobarde
Las horas yermas
Son lisos estandartes
De un sinsabor, ni querer saborearse.

Entre tanta basura me hallé,
Que ahogaba mi espíritu tanta deshecho
O un creer perder la cordura
¿Tal vez lo deseé…?
O un pensar… ¿me equivoqué?
Este no era mi tiempo,
Ni mi mundo, ni mi amanecer.

Tiranía, recelos, excrementos del alma.
Torcederos y tenaces, como horma
Que te hace caer una y otra vez.

Y sigo siendo yo.
Tras tantos moldes, corsés y equidistancias
Tantas ferias y bailes, en los que nunca me encontré.

Soy yo el enemigo al que venzo
Mi única tirana, mi peor juez.
Soy yo mi enquistado rencor.

Y ahora que te he dado la mano,
Ahora es cuando te reconozco.
Tal vez de ambas aprendamos
O juntas caigamos
En el pozo, del que no se sabe ser.
__

Carmen Padial.

Gladiador.

2009-02-10T19:32:00.000+01:00

Ese árbol nacido de mi pueblo.

2009-02-10T13:13:00.005+01:00

“La salvación de la vida consiste en ver enteramente qué es cada cosa por sí misma, cuál es su materia y cuál es su causa”

Así de categórico es Marco Aurelio en sus meditaciones, y así de torpes, cual elefante que entra -con paso firme- en una chacharrería, andamos algunos en esta vida.
Creemos poder disponer, sin antes analizar y saber.
Creemos saber cómo sabio, cuando seguimos siendo nonatos de esta era.
Queremos guiar lo ingobernable, como a un hijo, que solo se le da la crítica y jamás el amor.
¿Qué somos sino más que parte de la rama de este árbol que crece hace lustros?
Pero creemos ser tallo fresco, cuando estamos más que secos y casi desprendidos de la rama que un día nos alimentó.
¿Somos tallo de la rama antigua, pero brote fresco, que sabe cuál fue su sabia, que aun su sabor recuerda y saborea, siendo otra nueva, que de la savia nueva que fluye y se alimenta? ¿Es este tallo nuevo el nuestro, o el que ya es abono en el suelo del eterno ayer? Si al fin y al cabo formaremos parte del alimento del mañana. Las ramas viejas darán forma a la savia nueva, pero no podrán revivir, o resucitar o volver a ser tallo verde. Pues el tronco ya le sostuvo, ¿acaso pretendes usar algo antinatural para que permanezca? El árbol del pueblo ya te dio su sostén.

“En practicar la justicia con toda el alma y en decir la verdad. ¿Qué queda entonces sino disfrutar de la vida, trabando una buena acción con otra, hasta el punto de no dejar entre ellas el mínimo intervalo?”

Con toda el alma amo ese árbol, por muy tosco, áspero o poco fructífero que a veces parezca ser. A menudo solo precisa que se le riegue con el agua justa y limpia, con amor que le dé vigor y esplendor, o abonar ese suelo que se resquebrajó en tanta sequia.
Justicia no son números, no son réditos. Justicia es saciar el hambre, justicia es actuar en comunión con la dignidad que se prendió de pechos honrados presentes y pasados.
Quien en buena acción busca recompensa, es un avaro del hambriento, necesita más y más de las carencias del resto, para colgarse otra nueva medalla. Precisa con voracidad y sadismo, que otros sufran, desea que todos le supliquen la salvación. Son desalmados, que intentan sangrar el árbol.
Este árbol apuntalado, integrado en cada milímetro por este nuestro pueblo, no desea más harapiento del sentimiento, no más listados de méritos rentables, ni ayudas cotizables. No precisa de quienes usen su madera para una silla nueva. No más heridas, no más rayos que quemen parte de su corteza.
¿Quieres justicia? Aplica justicia, los tuyos sabrán verla. El árbol te dará sombra, brotaran los tallos, y su verdor será insultante para la sequedad que aun -con pereza y sanguijuelismo- como parásito, se prenda de la rama que estaba más que seca. Cortemos esa rama, antes de que el árbol entero perezca.
El buen corazón, el buen tallo siempre da esplendor al resto del árbol, segundo a segundo, de lo contrario, es un rastrojo que se ha equivocado de lado.

“Una sola es la luz del sol, aunque la obstaculicen muros, montes, incontables impedimentos; única es la sustancia común, aunque esté dividida en innumerables cuerpos de cualidades peculiares; una es el alma, aunque esté dividida en infinidad de naturalezas y delimitaciones particulares”

Una sola es la verdad, y es que sin el pueblo, ese árbol, nada que ramifique podrá tener un sostén que no se doblegue con el más nimio de los vientos, nada enraíza en un suelo infértil, ni en vientre huero nacerá futuro guerrero. No importa los soles que brillen, ni los llantos que fluyan, ni los adioses que se den, el árbol seguirá ahí, con este tallo, o el otro.
Pero existe un peligro y es que el ramaje decida no brotar, y es que la savia deje de brotar, y es que el árbol se canse de palpitar y deje de dar los frutos que le hagan disfrutar de su ser y estar.
La tierra es la misma, amada y eterna, de sus mismos restos brotó su alimento de ahora y el venidero ¿pero que es este suelo sin mis raíces? ¿Qué árbol sin ese suelo? ¿Qué árbol sobrevive sin tallo nuevo? Si solo piensan en que hermosas fueron las que antaño fueron sus ramas, se olvidará de que aun puede germinar las más hermosa, verdes y fuertes.

“Una es el alma inteligente, aunque parezca estar dividida. Las restantes partes mencionadas, como los soplos y los objetos sensibles, carecen de sensibilidad y no tienen relación de parentesco mutuo; sin embargo, también a aquellas las contiene el poder unificador y el peso que las hace converger”

Parecemos de distintos árboles, parecemos no ser de la misma siembra o tierra. Creo que empieza a ser cierto.
Los que sentimos y no computamos, sufrimos el no entendimiento, y cuan prendidos estamos del árbol. Si fuera preciso de la savia de mi torrente sanguíneo alimentaría la raíz del árbol que ha dado origen a todo mi pueblo. Olvidarles, centrarme en rememorar, ¿Qué es todo sin ellos? ¿Miro solo al suelo? ¿No puedo seguir soñando con rozar el cielo? ellos son yo, y yo sin ellos soy un paria o un perdido en un desierto, con cruces brillantes, águilas de hermoso plumaje y un rojo prendido de un anochecer perpetuo, en un cielo donde el oro ya no se prende porque solo alumbra a un puñado de cobardes.
Y aun así, yo te amo, porque sin ti, ni sé, ni deseo ser. Porque me duelen tus cosas, porque tus cosas son las mías, y soy parte de tu agonía savia mía.

“Y la inteligencia en particular tiende a lo que es de su mismo género, y se le une, y esta pasión comunitaria no encuentra impedimentos”

Y a ti me aferro árbol mío, pueblo mío, patria mía, justicia mía, siempre pedida y escondida. Te buscaré, por mí, por este, por aquel y porque soy de mi pueblo, de mi gente, de los que nada sabemos, ni queremos saber, más que lo que la tierra y este árbol nos enseñen. Y la tibieza de este sol amado que nos quieren embargar, junto al cómputo de la savia que consumimos, porque no nos dejan mostrar el verdor de este tallo que tan incomodo, para algunos, parece ser y ni siquiera debería de estar.

Carmen M. Padial.

En rojo extractos de "Meditaciones de Marco Aurelio, libro XII, 29, 30"

Épica: The Phantom Agony

2009-02-09T23:49:00.000+01:00

Un puente hacia Terabithia.

2009-02-08T14:17:00.000+01:00

La imaginación existe, y hasta donde podemos -en espíritu- se le puede dar vida.
Solo con los ojos interiores y una mente libre, podrás rozar la libertad. Conseguir esa fuerza que a veces encorsetados por la sociedad actual se nos hace imposible, pero es posible liberarte y ser tu mismo sin importante el resto, y sin tolerar que se te pueda pisotear o ridiculizar por ser un ser imaginativo.

La violeta.

2009-02-07T21:28:00.003+01:00

En la pradera una violeta había

encorvada y perdida entre la yerba,

con todo y ser una gentil violeta.

Una linda pastora,

con leve paso y desenfado alegre,

llegó cruzando por el prado verde,

y este canto se escapa de su boca:

-¡Ay! Si yo fuera -la violeta dice-

la flor más bella de las flores todas...,

pero tan solo una violeta soy,

¡condenada a morir sobre el corpiño

de una muchacha loca!

¡Ah, mi reinado es breve en demasía;

tan solo un cuarto de hora!

En tanto que cantaba, la doncella,

sin fijarse en la pobre violetilla, hollóla

con sus pies hasta aplastarla.

Y al sucumbir, pensó la florecilla,

todavía con orgullo:

-Es ella, al menos,

quien la muerte me da con sus pies lindos,

no me ha sido del todo el sino adverso.

Johann Wolfgan Goethe

Crawling Remix - Piano

2009-02-05T17:43:00.000+01:00

Reflexión sobre la violencia.

2009-02-03T23:03:00.002+01:00

El sol y el viento discutían sobre cuál de dos era más fuerte.

La discusión fue larga, porque ninguno de los dos quería ceder.

Viendo que por el camino avanzaba un hombre, acordaron en probar sus fuerzas desarrollándolas contra él.

-Vas a ver- dijo el viento- como con sólo echarme sobre ese hombre, desgarro sus vestiduras.

Y comenzó a soplar cuanto podía. Pero cuanto más esfuerzos hacían, el hombre más oprimía su capa, gruñendo contra el viento, y seguía caminando.

El viento encolerizado, descargó lluvia y nieve, pero el hombre no se detuvo y más cerraba su capa. Comprendió el viento que no era posible arrancarle la capa.

Sonrió el Sol mostrándose entre dos nubes, recalentó la tierra y el pobre hombre, que se regocijaba con aquel dulce calor, se quitó la capa y se la puso sobre el hombro.

-Ya ves- le dijo el Sol al Viento- como con la bondad se consigue más que con la violencia.

León Tolstoi

Eso es el cielo.

2009-02-02T22:47:00.003+01:00

Un guerrero samurai fracasado, temiendo que moriría pronto, fue a ver a un sabio anciano para afrontar lo que podía pasarle después de la muerte.

-Me gustaría saber cuál es la diferencia entre el cielo y el infierno -le preguntó al sabio.
-Te has pasado toda tu vida luchando, eres demasiado estúpido como para entender la diferencia entre ambos -le dijo el sabio.

El guerrero se indignó. Lleno de rabia, puso su cuchillo en la garganta del anciano. Sólo la distancia de un pelo le separaba de cortar la garganta del hombre cuando se echó atrás. El sabio no se había inmutado.

-Eso es el infierno -le dijo al guerrero.

El guerrero se quedó atónito:

-Arriesgaste tu vida para enseñarme el infierno, ¡estuviste a punto de perder tu vida y no te estremeciste!
-Y eso es el cielo -le respondió el sabio anciano.

Rafe Martin.

Llan de Cubel: La casa gris.

2009-01-31T18:55:00.000+01:00

«Política de Oriente y Occidente»

2009-01-31T18:00:00.002+01:00

Vidkun Quisling

● Colección «Europa Rebelde» / 8

● 1ª edición, Barcelona, 2007

● 20x13 cms., 239 págs.

● Páginas interiores con fotografías.

● Cubierta a todo color, con solapas y plastificada brillo

● PVP: 15 euros

Orientaciones:

«Quisling fue condenado a muerte el 10 de septiembre tras un juicio sumarísimo cuyo resultado estaba prefijado de antemano. Ni siquiera se le permitió aportar pruebas para refutar las acusaciones del fiscal. Mientras espera la ejecución de la sentencia escribe a su esposa y a sus más íntimos colaboradores. Jamás pidió perdón para sí, aunque dirigirá una misiva al monarca para interceder por los militantes de Nasjonal Samling detenidos o perseguidos.
La parodia de juicio toca a su fin. La Corte Suprema rechaza —estaba en el guión— el recurso de su abogado defensor y, en la madrugada del 24 de octubre, es conducido ante un pelotón de fusilamiento en el presidio de Akerhus, en Oslo. Quisling fue consciente en todo momento de su apuesta y el precio que iba a pagar por ella. Cuando se entregó a la resistencia, dirigiéndose al comandante le dijo: “Sé que el pueblo noruego me ha condenado a muerte, y lo más fácil para mí sería quitarme la vida. Pero deseo ver como me juzga la historia. Creedme, dentro de diez años seré un nuevo San Olav”.
Al entregar su vida, Vidkung Quisling prestaba su último y supremo servicio a la patria.
Para sus enemigos se ponía fin a la vida de un traidor. Para quienes, a pesar de la represión, lo llevaban en su corazón, había nacido el mito de un auténtico patriota noruego y europeo.»

[del estudio preliminar de Erik Norling]

Índice:

● Vidkun Quisling, ¿traidor o patriota? Itinerario de un político idealista [Erik Norling]
● Política de Oriente y Occidente [Vidkun Quisling]

— Prólogo

— Advertencia al lector [Audhild de López Martínez-Ybor]

— Introducción

— Sanidad y raza

— Política

— El dominio económico

— El problema agrario

— La sección social

— Cultura y religión

— El ejemplo de Rusia

— Política exterior

— Compendio y perspectivas
● Anexos

— Discurso ante el Congreso del Partido (1942)

— Discurso en el cine Klingenberg (1943)

— Alegato final (1945)

Ediciones Nueva República.

Rolf Jacobsen.

2009-01-30T23:57:00.004+01:00

Rolf Jacobsen (1907-1994) nació en Oslo.

En Hamar trabajó durante años como redactor de noche del diario Hamar Stifstidende.

Debutó en 1932 y puede decirse que fue el iniciador del modernismo en su país. Ha escrito unos 20 poemarios y su obra se ha traducido a varios idiomas.

Soy la cresta de un glaciar que se asoma
Por los bosques deslumbrante
Y las voces de latón de las torres de la catedral,
El pensamiento que de repente se te presenta
Al mediodía y te llena de una felicidad singular.

Soy el que has amado hace mucho tiempo.
Te acompañé en tu camino de día
Y te miro atentamente
Y pongo mi boca en tu corazón
Pero tú no lo sabes.

Soy tu tercer brazo y tu segunda
Sombra, la blanca,
Para quien no es tu corazón
Y jamás puede olvidarte.

Rolf Jacobsen

Hay una emoción....

2009-01-30T01:04:00.002+01:00

Hay una emoción egoísta que lastima
con frecuencia se le llama amor.
No es más que una sombra del hacedor de milagros.
Igual que la ciencia, el arte y la inventiva
no desean reformar a nadie, ni aman a nadie,
no intentando reformar a los demás se transforman ellos.
Dejando libres a los demás, el amor los une.
Un amigo es un amante.
No predica, no encuentra faltas, no condena.
Deja en libertad y, al hacerlo, une.

Starr Daily

Lo que tú eres...

2009-01-30T00:50:00.003+01:00

«Busca los confines espirituales en tu interior.

Lo que tú eres es mucho más grande que cualquier otra persona o cosa que jamás hayas anhelado»

Paramahansa Yogananda

Echar raíces.

2009-01-30T00:29:00.003+01:00

Me mecía el pelo,
Tu aliento sereno.

Me acariciaba el rostro,
El susurro de tu voz.

Me calentaban las mejillas
Tus aleteos dorados.

Y cerré los ojos,
Ante tu majestuoso brillar.

Y hundí mis dedos
En el comienzo de tu vientre.
Y te sentí mía,
O tal vez yo era tuya.
¡Qué más da!

Y llegaron las voces
De esos que siempre callan.
Esos que en ti se arraigan,
Y jamás cambian de patria.
Y me hablaron de quién era yo.
De donde era mi espíritu.
De donde mi esencia.
Y vi como se mecían de contento.
Y jugaron al escondite conmigo.
Benévolamente
Me adornaban con sombras.

Frente a mí pasó el ser alado más delicado
Y sentí su aleteo
En la punta de la nariz.

Sé posó en mí ese ser tan diminuto
Yo que me creía tan grande
Y vi tanta grandeza en ella...
Ella vive en conjunción con su ser
El que le legó el sagrado orden.

Yo suelo andar tan perdida…
Entonces entendí, que yo soy parte de ti
Y tú, madre tierra, parte de mí.
Eso es lo que nunca debo olvidar.

Y me uní a ti madre naturaleza
Justo cuando lo supe entender.

Y volví a sentirme viva
Y volvía a sentir…que existía la vida.

Carmen Padial.

Encargo, Ezra Pound.

2009-01-23T22:49:00.005+01:00

Id, cantos míos, al solitario y al insatisfecho,
id también al que tiene los nervios deshechos, al esclavo de las convenciones,
mostradles el desprecio que siento por sus opresores.
id como una gran ola de agua fría,
mostradles mi desprecio por los opresores.
Hablad contra la opresión inconsciente,
hablad contra la tiranía de la falta de imaginación,
hablad contra las trabas.
Id a la burguesa que se está muriendo de tedio,
id a las mujeres de los suburbios.
id a los espantosamente casados,
id a aquellos cuyo fracaso está oculto,
Id a la desgraciadamente casada,
Id a la esposa comprada,
id a la mujer impuesta.
Id a aquellos de lujuria exquisita,
id a aquellos cuyos delicados deseos son frustrados,
id como plaga contra la estupidez del mundo;
id con vuestro filo contra esto,
reforzad las cuerdas sutiles,
llevad confianza a las algas y los tentáculos del alma.
Id amigablemente,
id con palabras sinceras.
Estad ávidos por hallar nuevos males y un nuevo bien,
estad contra todas las formas de opresión.
Id a aquellos que están embotados por la madurez,
hacia aquellos que han perdido su interés.
Id al adolescente que es sofocado en familia...
¡Oh! ¡Cuán asqueroso resulta
ver tres generaciones en una misma casa reunidas!
Es como un árbol viejo con renuevos
y con algunas ramas podridas que ya se caen.
Salid a desafiar la opinión popular,
id contra esta servidumbre vegetativa de la sangre.
Estad contra cualquier clase de opresión.

Razón de amor.

2009-01-20T22:40:00.002+01:00

Versos 1398 a 1438

Dame tu libertad.

No quiero tu fatiga,

no, ni tus hojas secas,

tu sueño, ojos cerrados.

Ven a mí desde ti,

no desde tu cansancio

de ti. Quiero sentirla.

Tu libertad me trae,

igual que un viento universal,

un olor de maderas

remotas de tus muebles,

una bandada de visiones

que tú veías

cuando en el colmo de tu libertad

cerrabas ya los ojos.

¡Qué hermosa tú libre y en pie!

Si tú me das tu libertad me das tus años

blancos, limpios y agudos como dientes,

me das el tiempo en que tú la gozabas.

Quiero sentirla como siente el agua

del puerto, pensativa,

en las quillas inmóviles

el alta mar. La turbulencia sacra.

Sentirla,

vuelo parado,

igual que en sosegado soto

siente la rama

donde el ave se posa

el ardor de volar, la lucha terca

contra las dimensiones en azul.

Descánsala hoy en mí: la gozaré

con un temblor de hoja en que se paran

gotas del cielo al suelo.

La quiero

para soltarla, solamente.

No tengo cárcel para ti en mi ser.

Tu libertad te guarda para mí.

La soltaré otra vez, y por el cielo,

por el mar, por el tiempo,

veré cómo se marcha hacia su sino.

Si su sino soy yo, te está esperando.

Pedro Salinas.

Desde la soledad.

2009-01-20T22:11:00.002+01:00

Desde aquí, solitario, sin ti, te escribo ahora.

Estoy sin ti y tu vida de mi vivir se adueña.

Yo quisiera decirte que en mi pupila mora

tu figurita tan leve como la luz pequeña.

Nunca supe decirte cómo tu amor es mío,

cómo yo no he mirado la realidad por verte,

y cómo al contemplarte yo me sentí vacío,

y cuánto yo he querido ser para merecerte.

Y cuánto yo he querido ser alcanzar, porque fuese

tu mirada orgullosa de haberme amado un día;

de haberse detenido sobre mí, sobre ese

corazón tan menudo que nadie lo veía.

Corazón tan menudo que tanto has conocido

en su mínimo acento que tu presencia nombra,

y que es dentro del pecho como un leve quejido,

como una mano leve que arañase una sombra.

Carlos Bousoño.

¿No ha de haber un espíritu valiente?

2009-01-15T02:19:00.002+01:00

No he de callar, por más que con el dedo,
Ya tocando la boca, o ya la frente,
Silencio avises, o amenaces miedo.

¿No ha de haber un espíritu valiente?
¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?
¿Nunca se ha de decir lo que se siente?

Hoy, sin miedo que, libre, escandalice,
Puede hablar el ingenio, asegurado
De que mayor poder le atemorice.

En otros siglos pudo ser pecado
Severo estudio y la verdad desnuda,
Y romper el silencio el bien hablado.

Pues sepa quien lo niega, y quien lo duda,
Que es lengua la verdad de Dios severo,
Y la lengua de Dios nunca fue muda.

Son la verdad y Dios, Dios verdadero,
Ni eternidad divina los separa,
Ni de los dos alguno fue primero.

Si Dios a la verdad se adelantara,
Siendo verdad, implicación hubiera
En ser, y en que verdad de ser dejara.

La justicia de Dios es verdadera,
Y la misericordia, y todo cuanto
Es Dios, todo ha de ser verdad entera.

Señor Excelentísimo, mi llanto
Ya no consiente márgenes ni orillas:
Inundación será la de mi canto.

Ya sumergirse miro mis mejillas,
La vista por dos urnas derramada
Sobre las aras de las dos Castillas.

Yace aquella virtud desaliñada,
Que fue, si rica menos, más temida,
En vanidad y en sueño sepultada.

Y aquella libertad esclarecida,
Que en donde supo hallar honrada muerte,
Nunca quiso tener más larga vida.

Y pródiga de l’alma, nación fuerte,
Contaba, por afrentas de los años,
Envejecer en brazos de la suerte.

Del tiempo el ocio torpe, y los engaños
Del paso de las horas y del día,
Reputaban los nuestros por extraños.

Nadie contaba cuánta edad vivía,
Sino de qué manera: ni aun un’hora
Lograba sin afán su valentía.

La robusta virtud era señora,
Y sola dominaba al pueblo rudo;
Edad, si mal hablada, vencedora.

El temor de la mano daba escudo
Al corazón, que, en ella confiado,
Todas las armas despreció desnudo.

Multiplicó en escuadras un soldado
Su honor precioso, su ánimo valiente,
De sola honesta obligación armado.

Y debajo del cielo, aquella gente,
Si no a más descansado, a más honroso
Sueño entregó los ojos, no la mente.

Hilaba la mujer para su esposo
La mortaja, primero que el vestido;
Menos le vio galán que peligroso.

Acompañaba el lado del marido
Más veces en la hueste que en la cama;
Sano le aventuró, vengóle herido.

Todas matronas, y ninguna dama:
Que nombres del halago cortesano
No admitió lo severo de su fama.

Derramado y sonoro el Océano
Era divorcio de las rubias minas
Que usurparon la paz del pecho humano.

Ni los trajo costumbres peregrinas
El áspero dinero, ni el Oriente
Compró la honestidad con piedras finas.

Joya fue la virtud pura y ardiente;
Gala el merecimiento y alabanza;
Sólo se codiciaba lo decente.

No de la pluma dependió la lanza,
Ni el cántabro con cajas y tinteros
Hizo el campo heredad, sino matanza.

Y España, con legítimos dineros,
No mendigando el crédito a Liguria,
Más quiso los turbantes que los ceros.

Menos fuera la pérdida y la injuria,
Si se volvieran Muzas los asientos;
Que esta usura es peor que aquella furia.

Caducaban las aves en los vientos,
Y expiraba decrépito el venado:
Grande vejez duró en los elementos.

Que el vientre entonces bien disciplinado
Buscó satisfacción, y no hartura,
Y estaba la garganta sin pecado.

Del mayor infanzón de aquella pura
República de grandes hombres, era
Una vaca sustento y armadura.

No había venido al gusto lisonjera
La pimienta arrugada, ni del clavo
La adulación fragrante forastera.

Carnero y vaca fue principio y cabo,
Y con rojos pimientos, y ajos duros,
Tan bien como el señor, comió el esclavo.

Bebió la sed los arroyuelos puros;
De pués mostraron del carchesio a Baco
El camino los brindis mal seguros.

El rostro macilento, el cuerpo flaco
Eran recuerdo del trabajo honroso,
Y honra y provecho andaban en un saco.

Pudo sin miedo un español velloso
Llamar a los tudescos bacchanales,
Y al holandés, hereje y alevoso.

Pudo acusar los celos desiguales
A la Italia; pero hoy, de muchos modos,
Somos copias, si son originales.

Las descendencias gastan muchos godos,
Todos blasonan, nadie los imita:
Y no son sucesores, sino apodos.

Vino el betún precioso que vomita
La ballena, o la espuma de las olas,
Que el vicio, no el olor, nos acredita.

Y quedaron las huestes españolas
Bien perfumadas, pero mal regidas,
Y alhajas las que fueron pieles solas.

Estaban las hazañas mal vestidas,
Y aún no se hartaba de buriel y lana
La vanidad de fembras presumidas.

A la seda pomposa siciliana,
Que manchó ardiente múrice, el romano
Y el oro hicieron áspera y tirana.

Nunca al duro español supo el gusano
Persuadir que vistiese su mortaja,
Intercediendo el Can por el verano.

Hoy desprecia el honor al que trabaja,
Y entonces fue el trabajo ejecutoria,
Y el vicio gradüó la gente baja.

Pretende el alentado joven gloria
Por dejar la vacada sin marido,
Y de Ceres ofende la memoria.

Un animal a la labor nacido,
Y símbolo celoso a los mortales,
Que a Jove fue disfraz, y fue vestido;

Que un tiempo endureció manos reales,
Y detrás de él los cónsules gimieron,
Y rumia luz en campos celestiales,

¿Por cuál enemistad se persuadieron
A que su apocamiento fuese hazaña,
Y a las mieses tan grande ofensa hicieron?

¡Qué cosa es ver un infanzón de España
Abreviado en la silla a la jineta,
Y gastar un caballo en una caña!

Que la niñez al gallo le acometa
Con semejante munición apruebo;
Mas no la edad madura y la perfecta.

Ejercite sus fuerzas el mancebo
En frentes de escuadrones; no en la frente
Del útil bruto l’asta del acebo.

El trompeta le llame diligente,
Dando fuerza de ley el viento vano,
Y al son esté el ejército obediente.

¡Con cuánta majestad llena la mano
La pica, y el mosquete carga el hombro,
Del que se atreve a ser buen castellano!

Con asco, entre las otras gentes, nombro
Al que de su persona, sin decoro,
Más quiere nota dar, que dar asombro.

Jineta y cañas son contagio moro;
Restitúyanse justas y torneos,
Y hagan paces las capas con el toro.

Pasadnos vos de juegos a trofeos,
Que sólo grande rey y buen privado
Pueden ejecutar estos deseos.

Vos, que hacéis repetir siglo pasado,
Con desembarazarnos las personas
Y sacar a los miembros de cuidado;

Vos distes libertad con las valonas,
Para que sean corteses las cabezas,
Desnudando el enfado a las coronas.

Y pues vos enmendasteis las cortezas,
Dad a la mejor parte medicina:
Vuélvanse los tablados fortalezas.

Que la cortés estrella, que os inclina
A privar sin intento y sin venganza,
Milagro que a la invidia desatina,

Tiene por sola bienaventuranza
El reconocimiento temeroso,
No presumida y ciega confianza.

Y si os dio el ascendiente generoso
Escudos, de armas y blasones llenos,
Y por timbre el martirio glorïoso,

Mejores sean por vos los que eran buenos
Guzmanes, y la cumbre desdeñosa
Os muestre, a su pesar, campos serenos.

Lograd, señor, edad tan venturosa;
Y cuando nuestras fuerzas examina
Persecución unida y belicosa,

La militar valiente disciplina
Tenga más platicantes que la plaza:
Descansen tela falsa y tela fina.

Suceda a la marlota la coraza,
Y si el Corpus con danzas no los pide,
Velillos y oropel no hagan baza.

El que en treinta lacayos los divide,
Hace suerte en el toro, y con un dedo
La hace en él la vara que los mide.

Mandadlo así, que aseguraros puedo
Que habéis de restaurar más que Pelayo;
Pues valdrá por ejércitos el miedo,
Y os verá el cielo administrar su rayo.

* * *
Por Francisco de Quevedo

Verpeja

2009-01-07T00:07:00.003+01:00

Pertenece a la mitología eslava, dioses secundarios.
Nombre de la Parca entre los antiguos lituanos.En la mitología griega, las parcas eran cada una de las tres deidades hermanas con figura de viejas, de las cuales una hilaba, otra devanaba y otra cortaba el hilo de la vida de cada persona.

Verpeja elaboraba el hilo de la vida de cada mortal, que está sujeto por uno de sus extremos a una estrella.
Al romperse el hilo, la estrella cae, apagándose, y el hombre perece.

Su beneración es un culto a la muerte.

Donde me perdí.

2009-01-04T01:42:00.004+01:00

A la vida le place, el demostrar que está viva.
Susurra enturbiadamente, los senderos que desea mostrarnos.
Éstos se acaban,
Se encojen,
Y…se esfuman.

Calles desangeladas, con cánticos de mañanas soleadas.
Y yo, triste pajarillo, sin jaula donde resguarecerme.
Oxidada,
Encogida,
Y…eliminada.

Llené mi vivir con iras, odios y venganzas trasnochadas.
Y Repoblé mis heridas, aunque mi saliva se esforzaba en curarlas.
Se abrían,
Se infectaban,
Y…engangrenaban.

Todo me llevé, lo malo, lo bueno y lo aun por tener.
Apenas se prendían constantes en mi enclaustrada alma.
Y se callaba,
Se asediaba,
Y…mataba.

Sé que mi espíritu aprietas, sé que escucharé tus burlas,
Que aunque mis pies no me lleven, hasta ti llegaré.
Y no pretendía.
Sin querer
Y…llegué.

Sé que mi sombra no sé sostener y que mi rastro ando borrando.
¿Dónde andas que te me escapas?,
¿Eres el yo perdido; el que todos andaban matando?

____

Carmen Padial.

Poema de L. de Góngora.

2009-01-02T21:11:00.002+01:00

A CIERTA DAMA QUE SE DEJABA VENCER DEL INTERÉS ANTES QUE DEL GUSTO.
Mientras Corinto, en lágrimas deshecho,

La sangre de su pecho vierte en vano,

Vende Lice a un decrépito indïano

Por cient escudos la mitad del lecho.

¿Quién, pues, se maravilla deste hecho,

Sabiendo que halla ya paso más llano,

La bolsa abierta, el rico pelicano,

Que el pelícano pobre, abierto el pecho?

Interés, ojos de oro como gato,

Y gato de doblones, no Amor ciego,

Que leña y plumas gasta, cient arpones

Le flechó de la aljaba de un talego.

¿Qué Tremecén no desmantela un trato,

Arrimándole al trato cient cañones?

______

Luis de Góngora y Argote, 1608

Los celtíberos según Estrabón...

2009-01-02T01:57:00.002+01:00

(Referido a pelendones, resquicios de la primera oleada celta):

“el tipo auténtico del guerrero: resistente, pugnaz, superior al hambre y la fatiga, amantes de su libertad, insensibles al calor o al frío. En ciertas épocas del año se alimentan de bellotas, secándola y moliéndola. Fabrican bebida de cebada y, mientras beben, bailan al son de la gaita y la flauta. Todos visten de negro, con ásperas capas de lana. Trenzan en sus piernas bandas de pelo y se cubren con cascos broncíneos. Usan espadas de doble filo y puñales de una cuarta para el combate. Son ganaderos y pastores y, pese a su fiereza, se muestran hospitalarios con los extranjeros, así como inmisericordes con los criminales y parricidas”.

la historia de Arawn y el rey Pwyll.

2008-12-28T21:24:00.003+01:00

ARAWN fue el soberano del mundo galés de Anwynn, un paraíso de paz y abundancia.

El rey del reino de los muertos.

Es el abismo, el reino de la muerte, el capitán del perro blanco con orejas rojas. Una figura vestida de gris, que era distinto ARAWN.

Arawn, el Rey de Anwynn, poseia a los "perros del infierno", cuya misión era escoltar a las almas al otro mundo. Al igual que otras criaturas mágicas, que eran de color blanco con rojo para simbolizar sus orejas por su pertenencia a otro mundo.

Mabinogi se denominaba cada una de las leyendas galesas que todo bardo debía aprender. Una de estas reliquias de la memoria mitológica era la historia del rey Pwyll.

Una parte de ella:

Cabalgaba por un bosque cerrado y oscuro, a la caza del ciervo, un caballero llamado Pwyll, señor de las tierras de Dyfed. Habiáse quedado sólo, y hasta la vista de sus propios perros había perdido entre tanta espesura. Por eso se extrañó y su caballó se removió inquieto cuando vió aparecer entre los árboles un ciervo a la carrera, perseguido de cerca por una manada pequeña de perros que no eran los suyos, ladrando y aullando enloquecidos. Su primer impulso fue seguirlos, pero enseguida se dió cuenta de que los perros no eran normales: tenían las orejas completamente rojas, como brasas brillantes que refulgían en medio del pelaje blanco. Todo buen galés sabe que eso es mala señal, pelirrojos son los hombres y las mujeres tocados por las hadas, y lo mejor es alejarse de ellos. Así lo hizo el cazador, pero ya era demasiado tarde. Había traspasado los límites del Reino de las Hadas, llamado Annwn, la Tierra de los Muertos.

Entre las brumas que de repente parecían trepar por los troncos apareció un hombre montado a caballo, al paso. Por los belfos, el animal humeaba aliento caliente. Bajo un yelmo de brillante plata, el extraño habló:

-Esperaba más de vos, Pwyll. Confiaba en contar con vuestros brazos en esta cacería...
-Siento haberos defraudado, señor, pero pensé que era ajeno...
-Pues hicistéis mal al no seguir vuestro primer impulso: la pieza se ha perdido.
-Lo siento de veras, señor, y si en mí está el arreglarlo, os ofrezco cuanto soy y tengo en reparación de tal afrenta, mi señor. Más decidme, ¿cuál es vuestra gracia?
-Mi nombre es Arawn, rey de Annwn, y no esperaba menos de vos. El Hado ha querido reunirnos aquí y ahora y vuestro compromiso es bienvenido y aceptado.
-Sea, mi señor Arawn. Decídme que queréis de mí.
-Puesto que aceptáis antes de escuchar, sabed que vuestra lanza deberá erguirse en vuestro brazo al término de un año. Sois el elegido para batiros en duelo contra mi enemigo, el caballero Havgan, que se ha apropiado de buena parte de mis tierras.
-De nobles es ofrecer antes de pedir, mi señor. Nunca rechacé un lance, y no lo haré al término de un año, que sea aquí donde nos reunamos.
-Sea pues este el lugar, el bosque de Glyn Cuch, pero escuchad, durante este tiempo vos seréis Arawn y yo seré vos, vos gobernaréis mis tierras y mis gentes en Annwn y yo lo haré bajo vuestra misma apariencia en vuestro reino, Dyfed. Nadie sospechará nada, pues la figura de Arawn será la vuestra, y la de Pwyll será la mía. Ese es el trato. Ahora, cabalguemos hacia nuestros nuevos destinos, y volveremos a vernos cumplido un año.
Volvió grupas el rey de Annwn, pero apenas había recorrido unos metros cuando volvió, gritando:
-Un momento, Pwyll, debéis saber que mi enemigo Havgan, goza de mágicas protecciones. Cuando os enfrentéis a él, dadle sólo un golpe, y no le déis el de gracia, pues si lo hicieráis reviviría con igual fuerza.
Corcoveaba nervioso el caballo mientras el Rey de las Hadas hablaba, y al fin arrancó al galope, perdiéndose entre los árboles, camino de Dyfed. Pwyll apenas salía de su asombro, pero la palabra estaba dada. Parecía que su montura conociera el camino, pues en breve lo llevó hacia un castillo, que supuso era el que iba a tener que gobernar durante un año bajo la apariencia física de Arawn.
Mas no había supuesto Pwyll que los problemas vendrían después de tratar con guerreros, terratenientes y ciudadanos. Esa parte fue fácil, la justicia fluía de sus manos pues tenía la verdad asentada en su mente. Lo dificil vino cuando se retiró a sus habitaciones al término del primer día.
Allí lo esperaba la mujer de Arawn, pensando que era él, y deseando, supuso, el mismo trato de todas las noches. La mujer era bella, como sólo pueden serlo las hijas de las hadas. El compromiso era gobernar un territorio, mas no mancillar sus posesiones, pensaba en su interior Pwyll, por eso se mantuvo firme, se volvió contra la pared de piedra, en silencio, sin contestar a las preguntas ni a los ruegos de la desconcertada esposa. Toda la noche la pasó así, y tras la primera noche, las siguientes, hasta cumplir el año acordado.
Entonces fué Pwyll en la figura de Arawn con sus pertrechos de combate al vado del río en medio del bosque de Glyn Cuch, y allí estaba esperando Havgan, su enemigo, impresionante con su armadura negra y su lanza inmensa. Y no se lo pensaron dos veces, que tal como se vieron se calaron los yelmos, empuñaron las picas y lanzaron a galope las monturas envueltas en bardas volando al viento. El choque fue brutal. Havgan dejó caer su lanza, estaba malherido y a duras penas se mantenía en la silla:
-Por compasión, termina lo que empezaste, remátame y vuelve vencedor- gritó el guerrero. Pero Pwyll recordó lo que le dijó Arawn y no quiso embestir de nuevo, aunque estaba preparado:
-Sé con seguridad que me habría de arrepentir si tratara de terminar contigo con otro mandoble; no habra más te digo.
Con un torva mirada, comprendiendo que su final estaba cerca, Havgan el usurpador llamó a sus criados y éstos se lo llevaron de allí. Pwyll, todavía bajo la apariencia y pertrechado con las armaduras de Arawn, recorrió todas las tierras, castillos y señoríos, y los recuperó para Annwn. Sólo entonces volvió al bosque. Ya lo esperaba allí el verdadero Arawn, sonriendo.
-Sabía que confiaba en un buen hombre y un gran guerrero. Recupera tu físico, pues has cumplido de sobras con tu palabra, vuelve a Dyfed y ve lo que allí he hecho en este año.
Volvió Pwyll a la carrera, y convocó a sus caballeros. Y les pidió que con sinceridad respondieran sobre cómo había gobernado él mismo durante un año. Y todos a una respondieron que nunca hubo mayor justicia, ni más dones de su mano, ni mejor suerte para tierras, animales y gentes. Y Pwyll agradeció en su interior a Arawn los favores recibidos.
Por su parte, Arawn regresó a su reino y lo encontró como esperaba, pero cuando se reunió con su esposa esa noche, y la abrazó, y la besó, y la cubrió de caricias como antaño, no recibió ni palabras ni caricias ni besos de ella. Y cuando le preguntó por qué era así con él, ella le respondió que no hacía más que comportarse como él había hecho durante un año. Y entonces Arawn comprendió, y le contó la verdad a su esposa, y ésta se alegró, y folgaron, y fueron felices, y ella le dijo:
-Prueba mayor de amistad no existe en el mundo. Agradece a los dioses haber topado entre los mortales con un verdadero amigo, y no lo pierdas; ni a él, ni tampoco a mí, si osárais enfrentarme de nuevo a la duda.
Ambos reyes y sus descendientes mantuvieron la amistad desde entonces, y se intercambiaron regalos: caballos de guerra, perros de caza, armaduras y cadenas. Y el rey Arawn dió a su amigo el nombre de Señor de Anwn para siempre.

NANA DE TALÍA.

2008-12-28T20:13:00.002+01:00

La reina de su padre.
La niña de mama.
Mi cielo y mis estrellas,
En mis brazos están.

El sol que ya duerme
La luna brilla allá.
Los pajaritos sueñan
Silencio reina ya.

Duerme mi niña.
Duerme con mama.
Que estas entre mis brazos.
Nada te va a pasar.

Las nubes ya se esconden.
La noche reina ya.
Los dioses desde el cielo,
También te cuidaran.

Duerme Talía
Duerme cielo ya
Que yo te quiero mucho
Y a tu lado voy a estar.

C.P